Los versos de Fénix

Cuatro haikus [Poesía]

2012-02-26T20:27:00.003-06:00

En memoria de mis cuatro abuelos

Mañana y tarde

comen las torcacitas

trozos de sueños.

La misma flama

que enciende el cigarrillo

quema el olvido.

III

(Y un) jinete parte

a la hora en que el girasol

(sus) pestañas abre.

El muerto vuelve

con más elegancia que el

vivo que marcha.

Nimiedades [Micronarrativa]

2012-02-15T16:25:00.005-06:00

Is all that we see or seem

But a dream within a dream?

Edgar Allan Poe

Hay que ser tonto para creerse todo lo que la mente le dice… Miguel Ángel, perfeccionista irremediable ha pasado muchas noches pensando en la misma cosa: las matemáticas precisas, perfectas, exactas que desbordan su vida.

El universo que no hace sino dar y dar vueltas en torno a su existencia. Abrir un libro y descubrir que su capítulo favorito de su novela predilecta coincide con las últimas dos cifras del nacimiento del amor de su vida. Pedir una bebida cuya suma de todos sus números coincide con el número preciso de la casa donde dio su primer beso. Saber que la última chica con la que salió, cumple años el mismo día en que ella, el amor de su vida, tomó un avión a la capital hace tiempo.

Triste y convencido de que las nimiedades lo rodearían por el resto de su vida, decidió conseguir una cuerda en el mismo lugar donde compró madera hacía un par de años para construirle un bonito joyero a su eterno amor. Dejó la cuerda guardada en un cajón bajo llave, estaba dispuesto a usarla el día quince, o lo que es lo mismo, la semana que venía, misma que correspondía a la fecha en que se conocieron. Mala fue su suerte, que una tarde tuvo antojo de uno de esos chicles redondos y coloridos que te dan las máquinas a cambio de una moneda. Tardó en morir asfixiado casi lo mismo que la golosina en bajar por ese tobogancillo en espiral.

Ya sin vida, los paramédicos demoraron el mismo tiempo que él hacía caminando a pie de su casa a la de ella.

Miguel Ángel falleció el día en que el santoral conmemoraba a Santa Juliana, apelativo del amor de su vida, quien curiosa-(y trágica)-mente, llamó para reconciliarse más o menos a la misma hora en que él sería preparado para la cremación.

Ausencia [Inéditos]

2012-01-31T23:36:00.001-06:00

Si he de vivir sin ti, que sea duro y cruento
la sopa fría, los zapatos rotos

Julio Cortázar

Fue entonces que dijiste...
y ya no quise ser más amante de nada
que no fuera estar cerca de donde estabas tú.

Francisco M. Ortega Palomares

*****

En tu ausencia recobraré el sentido
recordaré lo que es no ser feliz
me pesará la culpa: el no estar junto a ti.

Me arderán los párpados
me sangrará la nariz,
la culpa podrá más que haberte dejado ir.

La claraboya reluciente en mi tejado
me recordará cada momento
que no estoy a tu lado.

Me dolerá la cabeza,
los hombros se me encogerán
no hallaré consuelo alguno en nada.

Por las noches, sonámbulo
iré a buscarte entre los tejados,
me sentaré en el suelo impermeabilizado.

Jalaré del cielo las cortinas de estrellas,
para ver si logro hallarte,
en el brillo de alguna de ellas.

No volveré a ser feliz nunca,
viviré de tu recuerdo hurgando
como perro hambriento un beso tuyo.

Los fantasmas del pasado
me atormentarán furiosos
cada recuerdo olvidado.

El arte de amarte se volverá
el oficio maldito que intercambié
desafanado por un maleficio.

Intentaré inútilmente intercambiarte
por coplas en las que pondré
tu nombre en cada nota.

Que me faltes y me cueste,
seguir a tu merced, y permanezcas
ya por siempre como foto en mi pared.

Te buscaré en vano en
muchos tragos y distintas bocas
y no sabré hacer otra cosa.

Como en la lluvia se caen las gotas
descubriré en cada forcejeo
que tengo el alma rota.

Cada sábado moriré por la mañana
para resucitar al día siguiente
náufrago por la velada.

Te clonaré sin motivo alguno
en cada gesto o palabra
y te desecharé sin razón aparente.

Escucharé tu voz en todas partes
veré tus ojos en todos lados;
frágiles, ligeros, fuertes, ensimismados.

Que se me caiga el cabello,
que pierda mi piel su fragancia
moriré de amor, moriré de escasez.

No encontraré refugio alguno,
me drogaré con libros y ya nada
me hará olvidarte.

Salpicará a mis lados el tiempo
que he pasado, recordaré el instante
que te conocí distante.

Escribiré cronopios a voluntad
y me enteraré al hacerlos que
todo me ha salido mal.

En distopías avanzadas
crearé mil y un realidades
para que en cada una nuestro amor sea verdad.

Sudaré a chorros por las noches
si siquiera poder dormir,
los ojos se me derretirán, ya nada quedará.

Cuando descubra que estoy despierto,
que vivo y miento,
exhalaré tu historia.

Que mi memoria se fragmente
que no consiga amar de nuevo
que me regales tu olvido para que te valore luego.

En tu ausencia me veré solo,
añusgado, desatado, claudicando,
solitario, estúpidamente esperando.

Que las que me amen sufran
casi igual o más que yo,
porque siempre errante estaré.

Que los que me aprecien teman,

y se apiaden de mí, y sus almas tiemblen
por jamás conocerte.

Se me pasará la fecha,
no giraré el calendario,
mis plantas morirán secas por omisión.

Mis huesos polvo se convertirán,
las ideas darán vueltas en el cuarto,
la garganta a arcadas te escupirá.

Si no vas a estar conmigo,
entonces habrá que disfrutarlo,
sentirme descompuesto sin estarlo.

Que las burlas de los otros caigan
sobre mi frente como flechas vanas,
que no halle calma, que olvide mi alma.

Que cada segundo en la tierra me duela,
me pulse el corazón, me agobie el hambre,
me pueda todo lo que me queda.

Si he de probar tu ausencia,
que venga el miedo por guarnición,
que tu voz me suene en cada canción.

Me dolerá la espalda,
me arderán los pies,
y si el sosiego viene, se marche a fin de mes.

Que me arroje al abismo
abandonado en la ausencia,
rayando al masoquismo.

Que me falte el pan al mediodía,
para que no olvide
lo que por ti sentía.

Que solape como ayuno
esa hambre y sed de tenerte,
eterno poeta inoportuno.

La sangre me hervirá,
me dolerá cada rincón,
rebozaré de espacio para darte mi pasión.

Que la memoria me duela,
tanto como no verte conmigo,
leal soy para ti el peor enemigo.

Pero cuando tu ausencia me llene
cuando el vacío me cueste y me harte,
iré a buscarte a otro lado, y así de nuevo olvidarte.

[Míkel F. Deltoya - 2010]

Latido y letra (V) [Poema]

2012-01-21T21:44:00.001-06:00

(V)

Tú te preguntas por qué nos separamos
yo no tengo mucho que explicar,
es parte del destino.
A éste y a Dios, les da por colocarnos,
movernos de un lado al otro,
tirarnos, aplastarnos, ponernos a bailar.

Habría que entender sus infelices prejuicios
más acción y menos llanto.
Tú sabes que yo te amo, y pese a eso sigues dudando.
Nos separaron por cuestiones que jamás conoceremos,
así parece cuando miras tu cuerpo frente al largo espejo.

Lo notas tan incompleto, pero intenso.
Es porque fuiste hecha y forjada para mí.
Yo a su vez, fui determinado a llenar tu vacío,
es mi deber como tuyo, sacarnos de este lío.
Al otro lado del río nunca sostendrás mi mano,
ni yo sabré de tu piel.

Tus dulces labios a escondidas me susurraron dos palabras,
una de ellas era “te” la otra sé que no era “amo”.
Y ahora medio demente, con la sangre a la deriva,
escupiendo existencia a kilogramos
Me pregunto, mía, mía de otro
¿Por qué nos separamos?

En picado [poema]

2012-01-15T14:04:00.003-06:00

“Detén nuestras manos trémulas en el momento preciso. No nos dejes perder la vida por nuestra propia mano.”

Mario Lugo

Fueron cayendo uno por uno,

serios como árboles.

Pudo más el hambre,

no había lágrimas para derramar,

no había nada,

era un perpetuo,

temido,

vacío en el alma,

en el estómago.

en el corazón,

¿Qué pudiste recibir

sino la vida?

¿qué pudiste regalarte

sino la muerte?

En el mundo se quedarán las

ayudas,
cobijas donadas,
costales de arroz,

tostones,

el eco de su voz.

Por eso es mejor perderse…

uno por uno,

arrojándose al olvido.

Y fue tanta el hambre,

que se arrojaron al barranco,

entre un silencio aterrador

cuyo grito únicamente lo escuchó el latir de la Sierra.

De noche en la Sultana [Poema]

2012-01-10T17:01:00.000-06:00

a José Claudio Arriaga y Leslie Lima

Recinto de dioses,
posada de hermosas,
rincón pasajero de coplas preciosas,
de noche en la sultana me dejo llevar
del viento que me sopla el palacio municipal

Las calles bajo sombra
me causan muchos celos,
de su convicción y su gente; de la calle Morelos
los coches sobre asfalto, la velada, las citas,
el ruido que no causa el cerro de las Mitras.

Durmiendo con la “M”,
me acuerdo de tu amor,
admiro al que no teme
y me acoplo a su dolor.

De noche en la sultana,
deseo que me provocan
los pedazos de canciones,
mi sombrero, yo y tu boca.

Camino por las calles,
me pierdo en su fragancia
y elijo Fundidora como única estancia,
de noche aquí, sultana, te entrego mi recuerdo,
de pensar en tus labios los míos me muerdo.

Después de Barrio antiguo,
me quedo abandonado…
y purgo mis delirios en el Obispado…
Amor de ti, sultana, olvido que me olvido,
salir de la opulencia como un malo corrompido.

Soy de ti, lugar de reyes,
pasajero de la garza,
almirante de los montes,
tripulante de mil mundos,
mi sultana, mi venganza.
Las plantas toscas de mis pies descalzos
no hay hallado otra casa
que no sea la que recorren miles;
el concreto de la Macroplaza

De noche en la sultana
sitio de los que no vemos,
delirio que no goza,
caricias, miel, mil voces
que el alma no destroza.

De noche en la sultana…
te siento por mis venas
te hallo en mis adentros
te encuentro en mis poemas.
Una rima que no peque;
Monterrey y sus alrededores,
tu Sultana se ha vuelto
el amor de mis amores.

MFD

Remolino en el desierto [Poema]

2012-01-05T13:24:00.001-06:00

En memoria de Susana Chávez

Las hormigas rojas brotan de la tierra,
como si fueran semillas o granos de café.
Salen a pescar fantasmas y sueños.
Son rojizas como la sangre que en contraparte
se derrama y se funde con ellas a veces
en los charcos nebulosos de recuerdos.

El sol quema y tuesta y ladra pero no llora.
La luna baila, canta, congela y parpadea pero no mira.
Las nubes se alejan, se pierden, se amontonan, se entristecen.
El desierto huele a fragancia muerte.

Entre espinos y entre arena
han hallado una rosa inerte,
el desierto huele a fragancia muerte.

Las hormigas se amontonan y rodean el lugar,
la flor ya no tiene espinas,
a otras plantas débiles se las vino a dar.

La rosa lastimada, con pétalos rojizos
regados en la arena
de matices cobrizos
busca mediante el silencio
agigantar el sonido de su pena:
su raíz expuesta, pero su eco vigente.
Y el desierto huele a fragancia muerte.

Pero las hormigas aunque de luto están
otra rosa muerta no permitirán,
y si más sangre se derrama en este cruento destino,
de los pétalos de esta flor surgirá un remolino
fuerte, duro y verdadero
majestuoso, belicoso y diferente
y el desierto no olerá más a fragancia muerte.
[MFD 2012]

Contestación a Antoine de la Rosa

2011-12-30T11:46:00.004-06:00

"Es mejor vivir unos años en agonía; sentimientos incompletos, prolongado vacío, the love after the love after the love to love the love." Carta categórica a Alma Hypathia

Un domingo, justo como el día en que Alma y Antoine se conocieron, la carta categórica se deslizó bajo la puerta de La musa. Alma no la abrió sino hasta después de llorar un tiempo, sabía que Antoine tenía un don para expresarse de manera fría pero sensible, sabía que el daño era inevitable, sabía que debía responder a como diera lugar.

Antoine, Antoine de la Rosa, que se pronuncia Antuán, tus palabras duelen ¿lo sabes? Dudé un momento en leerte, porque sé que eres terrible con los que te leen, porque comprendo que eres indescifrable, siempre tienes algo que decir y nunca fallas en decirlo, pero esta carta categórica fue la excepción. Categorías: Yo-tu felicidad-tus ideas-mi ausencia-tu vida-yo.

Hice bien en protegerme de ti, lo repetiste muchas veces, hice bien. ¿qué sabes entonces del amor? ¿qué sé yo del amor? ¿qué sabemos del amor Antoine?

Es que eso no se forja, ni se delimita, ni siquiera se mide, no es como la levadura para el pan, tampoco es como los besos, ni siquiera contando los besos que nos dimos sabremos cuánto nos amamos. Entiendo tu tristeza Antoine, y entiendo que sufras, que sufres, que sufriste, no sé qué fue de ti, me alejé, no por haber conocido a tu verdadero yo, siempre lo conocí, lo conocí desde aquel domingo, cuando nos hablamos, cuando comenzamos a platicar y no sé en qué momento se me pasó la parada y duramos kilómetros discutiendo sobre libros. Se nos hizo madrugada, pero las cosas fluyeron, dejamos correr el agua, nos aprendimos a querer y poco a poco convertimos el cariño en piedras bellas.

Sin embargo las cosas no resultaron, encontré la felicidad contigo, y sé que tú la tenías con solamente yo estando cerca. Tal vez no comprenderás jamás porqué me fui, razones me sobran, como de sobra tengo para volver a tu vida. Pero yo no soy de las que piden perdón, me conoces bien. Me da terror comprender que has acertado en cada palabra de lo que soy. Te seguí de cerca cuando supe que asesoraste a don Herodoto Torja, alguna vez pasé a tu lado y sé que temblabas porque mi perfume te producía indelebles gustos y aunque tu existencialismo te decía que era el fantasma de mi aroma, la verdad es que estaba viva sufriendo por no poder abrazarte.

Somos un mundo extenso, y nuestras figuras flotan maravilladas por la grandeza del universo, pero yo no quería amarte, te amé, lo sé, lo entiendo, pero también una parte de mí te temía, y bastante. Lo suficientemente brusca como para alejarme de todo aroma nuestro, tuyo, mío.

Nunca fui de las que se alejan, ni de las que quiebran corazones, sabía que tú eras fuerte, y que sin mí no harías cosa alguna sino regresar a tus libros. No eras como los pendencieros que acostumbran escribir poemas sin cesar, eras diferente, una mirada vacía, intransmisora, incapaz de adorar. Gimoteabas hielo con tu paso, concebías suplicio, alumbrabas sed. No lo sé, mi corazón tiembla al escribir de ti, te tengo tanto miedo Antoine, no sé qué monstruo hice, no sé si mi fantasma es más rufián que el tuyo.

Pero sí te puedo decir sobre mi exilio, por qué no permití que este amor se gestara. Antoine, estamos condenados de una u otra forma a dependernos, somos como siglos y siglos repetibles. Seguramente habrás leído sobre el eterno retorno, sí, quizá somos el escupitajo de otras décadas, de otras vidas. Sin embargo Antoine, yo no quiero ser tu musa, no me nace, no lo puedo permitir; amarme acarrea demasiados peligros que ni tú, el gran Antoine, soportaría. Aunque siempre dijiste que yo era el gran pilar de tu vida, tanto el inicio como la cima, no me dejarás mentir respecto a que siempre fuiste tú y tú. Vivías como espectador, nunca te involucrabas con las cosas, siempre fuiste permisivo pero no de mano firme. Escapabas de tu pasado Antoine, y aunque juré que iba a estar contigo siempre, he entendido ya después de este prolongado alejamiento, que las almas gemelas o se juntan o se repelen. Que seremos fantasmas deambulando fría y secamente cuando nos buscamos en otros aromas o en otras esencias. Cuando caminemos por los bulevares leyendo a Mario Lugo. Tú ensimismado en tu blues or tobacco. Yo en mi centro de novelas románticas, dándome un baño aromatizante de rosas y figuras retóricas.

Antoine de la Rosa, jamás lo entenderás, jamás entenderás el porqué me alejo, tu literatura, tu filosofía, todo tú te impiden verlo, entenderlo. Por ningún método lo captarás, porque estas son cosas del corazón, de esas cosas que te faltan. Quisiera culpar a algún dios olvidado por no haberte regalado aquella parte. Sé que tienes esperanzas, y si hay muchas, y si al menos me quieres, recuérdame como lo que fuimos, da media vuelta y sigue viajando como sólo tú sabes.

De cómo Erató la inspiración me robó [Microrrelato]

2011-12-23T11:04:00.005-06:00

ENTONCES caminé unos quince pasos, encontré montañas que se veían blancas y finas, como la leche fresca, como los copos de nieve que descienden como plumas y se adhieren a la forma de las cosas sean o no de los sueños. – Aquel par de montes están hechos nieve- me dije. Al acercarme a su borde los palpé con sutileza, ardían de una manera que me hacía transpirar tremendamente, me perdí en la cumbre de uno, la mordí, la bebí, era un néctar único, un licor vivo. Tropecé en medio del éxtasis y rodé diez veces cuesta abajo. ¡Había descendido al valle del ombligo!, besé el suelo que poseía la misma textura blanca y fina, ardiente y deseosa que encontraba en aquellos obeliscos.

No había palabra de hallazgo; sorprendido explorador inexperto, afortunado viajero por casualidad. Pasmado estaba con la fuente de su boca, en donde bebí elixir sin discreción, en donde caté vino fino, miel sagrada, efímera noria de donde no hubiera salido nunca sino por mi curiosidad y deseo de explorar más y más.

Y sentí con las manos como un ciego leyendo braille, y encontré lunares y sonidos, y texturas y fragancias que me hicieron temblar. -Del otro lado de este suelo corre sangre, sangre que arde-
Y divisé géiseres gentiles de gotas frescas, selvas de piedra. Y presencié temblores cuando boca arriba rendido al suelo miraba el firmamento, y a los lados horizontes infinitos, siluetas divinas, ríos oscuros cuyas raíces negras a las que me enredaba, me hicieron recordar al tiempo en que me atrapaban y gritaban el aroma del Parnaso mismo.

Agonía y frutas suculentas, brasas de fuego, manzana prohibida. El corazón palpita y siento de momento el beso de la tierra, y entonces llego al fin del camino, al comienzo de la vida, a la espada, el velo, la nube, el encuentro, el escondite, el refugio, la antesala, el nombre que tiene la gloria y que se disfraza de arco de triunfo al que ningún césar ha estrenado.

Descubrí aquel sitio y me quedé atónito, caminos de viento, rincones oscuros. Me derretí lentamente, me fundí con el suelo, volcán en pleno fuego, la unión de la emoción.

Tenía en el pecho, junto a los cientos de latidos del corazón, una caja que ni de pandora ni de hueso, sino de anhelos. Aquel recinto que guarda la inspiración, sin embargo los latidos de aquellos rincones fruto de la emoción que compartía, temblorosos colaboraron a que la caja se abriera. La musa Erató entonces, cuando yo estaba débil y rendido, cuando mi cuerpo oscilaba en la completa paz de la habitación, tomó la caja y se robó la poca inspiración que en tantos años había logrado conservar. De sí perdí la guerra, con certeza no lo sé… ella se escapó, y fue tan grande el instante, que ni siquiera supe si fue real, o si en lo onírico se quedó.

[Diciembre 23]

Segundo aniversario de los versos de Fénix

2011-12-17T13:00:00.035-06:00

¿Dos años? ¿dos años? Qué rápido corre el tiempo, no da chance ni de repetir lo pronunciado.

Un diecisiete de diciembre, pero del 2009, decidí abrir un espacio, después de mucho pensar, concluí que debería llamarse simplemente "Los versos de Fénix" ¿Fénix, el ave, el apellido?

Cientos de textos y en todos un pedazo de mí, cada imagen, palabra, todo tiene su historia, un microcorpus literario, un planetita.

Pero lo que más recuerdo al pensar en qué ha pasado en dos años, es en las personas a las que les invité, las pequeñas lecturas, el spam abundante.

Dos años de creación, de historias de amor, desamor, entrevistas, opiniones, narrativas. De explorar los cauces de la inspiración misma. Poemas que por fortuna han agradado, otros que no son muy visitados, pero a fin de cuentas, un espacio para pensar, para imaginar, para leer y disfrutar.

Me queda agradecer a todos los visitantes por dos años que han sido un éxito. Nuevas personas y antiguos amigos que me han acompañado desde que comencé este proyecto.

Falta mucho por recorrer todavía, nuevas historias, nuevos contextos, nuevos mundos, nuevas sensaciones, dos años se vinieron rápido, pero esto es sólo un checkpoint, la carrera sigue.

Muchísimas gracias, nuevamente, a todos ustedes, por su apoyo, sus comentarios, sus críticas y sus observaciones, sin ustedes esto no sería posible, sin ustedes nada sería posible. Dos años que han llegado, y quedarán marcados como esa alma cifrada entre letras que yace en cada uno de mis poemas.

El poeta,
Míkel F. Deltoya

Carta categórica a Alma Hypathia

2011-12-12T16:03:00.006-06:00

"[...] cuando niño, Antoine sufría por no ir con sus amigos, por quedarse castigado sin libros, ahora sufre por una mujer." Tergiversado en el momento

*****

Antoine de la Rosa, en pleno invierno, las mejillas rojizas, la nariz helada, bebe café y saca un papel del bolsillo derecho de su gabardina. Está a las afueras del Metro "Nuestra señora". Por primera vez se le ve llorando, ahora comienza a escribir:

Alma, Alma Hypathia Delacroix, tu nombre tan elegante, tan aperlado, es el fantasma que me sigue. Alma como el alma, como lo que se tiene, lo que no se toca, se percibe pero no punza cuando duele. Hypathia, en palabras corrompido, pero sé que viene del griego. Apenas hace un tiempo, un par de siglos, Hipatia de Alejandría hacía matemáticas. Quizá el General Delacroix te asignó su nombre porque sabía que como tú nacen mujeres cada tres o cuatro siglos.

Hypathia, me dueles mujer, te escribo esta carta como la causa final de mi existencia, haces bien en protegerte de mí. La lógica o sentido común nos dice que si nuestras ropas se están incendiando, lo más apropiado es arrojarse al suelo y rodar. Haces bien; besarme y besarte fue un microbigbang. Haces bien, estar con o sin mí sería en absoluto una contradicción, una insípida nube de gasoil, una teoría del martirio.

Recortabas palabras del diario aquella vez, luego las pegabas con engrudo en una cartulina, yo te miraba y reía, te decía que más allá de un collage, era como una de esas viejas cartas de secuestro.

«no te burles» decías entre dientes, y yo me reía. Reír, ya no recuerdo qué es eso.

Yo he estado bien, Alma, dejé el trabajo hace dos meses. Estoy subsidiado por la fortuna de Herodoto Torja, me manda un par de billetes grandes al mes. Con ellos compro tabaco, alcohol y libros. A veces discos de blues y casi siempre algún aperitivo.

Ocasionalmente salgo a caminar, tomo el metro y me bajo en la primer estación en donde alguien pronuncie una palabra con dos vocales idénticas, por ejemplo mamá, sordo, curvada, comencé, llévele. Sólo en dos ocasiones he llegado hasta el fin de la línea, sea el caso, regreso, pero las palabras nunca fallan, luego me bajo, camino y conozco las calles, dando vuelta a la siguiente esquina siguiendo la misma técnica de la palabra.

Te reirías de las tonterías que he dicho y los lugares que he conocido. Sigo pensando en ti, mi esencia apremiada deambula tus nombres vez tras vez.

Existencia, qué conjunto de letras, te diría que soy existencialista como un cuadro de Chagall, o como mi homónimo Roquetín. La verdad es que no, quisiera creer que dependo de escribir alguna novela, una bitácora, pero es que soy tan sordo y te extraño.

Dejaste huella, Alma, yo no me sé medir, haces bien en protegerte de mí.

Borré tu dirección de mi cabeza, y esta carta es el fin, tal vez te la haga llegar mediante amigos que no tengo, o algún párroco, o un niño, como Abelardo a Eloísa.

¿Amor real? ¿tiene sentido? sí, tiene sentido. Tú eres mi causa primera, ni religiones, ni corrientes, ni ismos. Eres tú, y si fuera tú me reiría de mí:

Soltero, casi viudo, hermano menor, egoísta, hedonista y cínico. Adicto al tabaco, disidente traumado con lo que fue, suspendido en una perpetua resaca ontológica desde que la única mujer a la que amé se alejó.

Antes era feliz, ¿te acuerdas? Sonreía bastante, te abrazaba y vivía para ti. Pero soy terrible, pienso que viste antes de huir, a mi verdadero yo.

Eso es pura dialéctica, cosas que por leer domino, aunque todo yo sea una contradicción.

Si me vieras, te digo, estoy hecho una mierda, mi cabello largo, barba mal recortada, demacrado por blues & tobacco. Me llego a fumar cuatro cajetillas cada tres días.

Mi habitación es pequeña, casi la mitad son libros que tengo apilados en el suelo porque ya no caben en los muebles. Leo en demasía, como leía Bruno del Río antes de morir acribillado. También he viajado, sí, pero no puedo decir que he conocido lo suficiente.

Como no sé si nos volveremos a ver, o si volveremos a ser felices, o sí jamás seremos los mismos, te escribo, para que al menos se quede algo mío. Es el amor cualquier avance transitorio, como yo cuando voy por los bulevares pensando en ti, como una taza de Chai, un puro cubano. Como una novela de Proust, escritos de Vallejo. Como cualquier domingo de lotería un día en el que la suerte viene y va. Tú y yo, existencia cara a cara a la idea.

Es mejor vivir unos años en agonía; sentimientos incompletos, prolongado vacío, the love after the love after the love to love the love.

Que estés muy bien, te deseo el éxito, buenos libros y una vida provechosa, que te sobre la alegría que me falta. Que te falte la angustia que me sobra.

Antoine

Hace frío y... [Poema]

2011-12-01T20:06:00.003-06:00

"Yo sueño te veo indefinidamente superpuesta a ti misma."

A.B

Hace frío y yo me encuentro acostado a oscuras. La luz de mi cigarro te dibuja, entonces cierro los ojos y te conviertes en mi pizarra mágica, en donde borro y dibujo a voluntad. Te espero encontrar aún más al fondo de donde naces pero soy tan frágil que me quiebro con facilidad durante y después de ti, de tus memorias, de lo que alguna vez seríamos.

¿Quieres que te hable de amores?

A veces te canso con mis intrigas y tú pesas como el refrán que se desgasta y se contradice a sí mismo.

La cama helada el único sitio del universo donde no has entrado, donde el imaginario subyace y donde únicamente me desencadeno cuando divago vez tras vez tras sueño tras insomnio tras amor y desamor. Recuerdo afectivo y efectivo, me estoy rompiendo el pensamiento. Aunque la noche no sirve de mucho tu recuerdo emerge y se convierte en vida; la atmósfera de mi cuarto juega con las sombras y comienza a surgir tu pensamiento y casi puedo sentir tus ojos cobijándome.

¿Serás de nuevo vida o te perderás otra vez como ceniza?

Entonces hace su majestuosa aparición en forma de susurro tu nombre, y lo repito muchas veces para creer que te poseo. Cada que lo pronuncio surge un pétalo y la noche se lo lleva. Tan triste es el sobregiro de tu ausencia, que cuando lloro tus palabras, de ahí brota un manantial de letras en las que tengo que buscar tu nombre y borrarlo con sollozos para así recomenzar.

Toda tú eres un poema [Narrativa]

2011-11-19T23:49:00.005-06:00

Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo.

Lo que me gusta de tu sexo es la boca.

Lo que me gusta de tu boca es la lengua.

Lo que me gusta de tu lengua es la palabra.

Julio Cortázar

***
Estás allí a unos metros de mí, desafiante frente al universo. Eres la cuestión por encima de mi entendimiento, con una esencia transitoria, justa, solemne, incluso coloquial.
Trato de mirarte de reojo, finjo la vista de a ratos y nos contemplamos frente a frente. Como los pasos que brotan en los parques que respiran las ciudades que perfilan el planeta que gira en torno a todo, a toda tú. Estamos en la cafebrería, cada quién en su mundo, yo por acá con mis problemas azotándome con determinación, tú allá con ocupaciones que jamás entenderé.
Tendría que mirarte todo el día para poder parafrasear tu pestañeo, tendría que posar mi oreja en tu pecho para subrayar tu latir. Debería arrojarme al abismo de tu cabello para ver si puedo hacer reseña de su aroma. Mon amour, eres un poema, lo sé por lo que entiendo. Y tú no lo sabes, quizá porque para ti lo cotidiano raya en lo subversivo y eres de las personas que fruncen el ceño cuando los países están en guerra u olvidaste algo en tu mesa de centro.
Escucho los tecleos que desbordan de las yemas de tus dedos y comprendo que tu sangre sigue fluyendo, no se detiene al final de tus índices, encuentra en ese efímero puente una manera de intercalarse entre las pulsaciones o el sentido de las cosas. Puedo imaginarme con el oído, cómo tu sangre pasa a trasladarse lentamente a la hoja en blanco a modo de mecanografía.
Hace un par de horas, antes de que llegara, leías, por eso te admiro tanto, porque en la ubicuidad de tu sonrisa, tú mejor que nadie de tu entorno me hace comprender lo valiosa que es la lectura y lo compleja que es la existencia cada que alguien como tú pisa la tierra.
Mon amore, estás sosteniendo un libro, lees su contraportada. Yo no puedo romper esa cadena de marfil, no puedo ni con un martillo volátil quebrar la estructura que edificaste entre los libros y tus ideas. Miel y leche hay debajo de tu lengua.[1]
Y allí van los heraldos, con sus consignas estúpidas y referencias irreverentes. Cae todo el mundo frente a eso, y me pierdo, yo no sé si es por la contraportada del silencio, o por usufructo mío de entrar a tu vida. Igual me pierdo de la misma forma en que el miedo hace caer sus gotas a los incomprendidos. Les preocupa el amor [2]… y yo no sé hacer otra cosa. Tú te vas y ni siquiera comprendo o sabré qué has de pensar.
Te levantas lentamente, y yo no dejo de mirar los cientos de libros de referencia alrededor, por ahí andará alguno que hable de lo mucho que te quiero, de que no dejo de pensar en ti. Supongo que en alguna enciclopedia sobre el amor, me citarán y yo hablaré de ti. Si no la han escrito entonces debe de escribirse, The new edition is waiting for my recent poems, eso intento. Pero al marcharte yo no-dejo-de-trabajar, debo sustituir tantos olvidos, llenar de pan las tinieblas, fundar otra vez la esperanza.[3]
J'existe parce que je pense Mademoiselle[4], y tú existes porque te pienso, porque estás en la punta de mi lengua como un refrán imprescindible en las noches de verano, porque no puedo contra ti ni contra los encuentros casuales que tengo contigo. Sólo tú me sacas del solipsismo, rompes con tus letras el hilo de mi situación. Y odio los encuentros casuales, porque son cincuenta y cincuenta, y a veces tú pones cuarenta y yo relleno el resto con lo mío. Pero no importa, no importa acumular boletos de veintiuno para canjeártelos por besos, porque tu mirada me seguirá derritiendo aunque no me mire fijamente. Yo te sigo admirando, amor mío, porque caminas en endecasílabos y usas sonetos como elegantes botas. Y no me hagas hablar de tus labios, que son la métrica exacta, tu mirada, tus mejillas, tus manos, puedo seguir así toda la noche y no poder descifrarte, prosa perfecta. Then she will be a true lover of mine.[5]
A lo único que me puedo reducir, Cara mía, es a la perfección completa de tu persona, bendita tú que me quitaste el sueño, que desde que te conocí no dejo de pensar en ti, Mon amore, basta de pretensiones, ya que lees a Cortázar, te lo digo en rioplatense: Toda vos sos un poema.

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[1] Rayuela capítulo 93, Cortázar
[2] Los Amorosos, Jaime Sabines
[3] A mis obligaciones, Pablo Neruda
[4] La náusea, Jean Paul Sartre
[5] Scarborough fair, Vox Celta

Morfología de la mirada [Poema]

2011-11-14T22:54:00.003-06:00

¡Si tú has sido para mí,
desde el día
que mis ojos te estrenaron!

Pedro Salinas

¿Quién era aquella que te amó

En el sueño, cuando dormías?

Pablo Neruda

***

Nos estamos mirando de nuevo, justo como hace dos vidas,
al crearse oscuro el universo, negros tus ojos serían.
No sé qué tiene tu mirada, que justo cuando arde mi pecho,
siento que cruzamos la vista, y pienso que estoy satisfecho.

Perfume de tu ver, ahí me quiero perder.
Cuando miras una estrella y dices: la quiero tener.
Voy corriendo sin reflejo y en tus ojos,
miro mi alma y encuentro en ti mi mejor espejo.

Quiero verte cerca, tiempo a tiempo, día tras día,
cobijarme con tu vista y decir que eres mía.
En la perfección combada que derrama tu mirada,
ya no me importan los días, ya no me falta nada.

Parpadean y yo palpito, como hielo me derrito…
como muerto en vida miro esa luz que necesito.
No me prives tu mirada nunca, no me quites el sosiego
que si no te miro un poco más, prefiero quedarme ciego.

No sé qué tienen tus ojos, sombras de poemas
canciones y sonidos, aforismos y dilemas.
Tu mirada nuevamente me ha enseñado a existir
y sobre su brillo, gran enigma… ya lo he de descubrir.

Te sigo [Narrativa]

2011-11-06T20:20:00.003-06:00

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.
Gabriela Mistral

***

Camina, tacón izquierdo, tacón derecho. No te detengas, mujer, que yo te sigo. Embargado por los huecos que me quedaron, con el corazón te sigo.

Mujer palíndromo, mujer brazalete, mujer estrella fugaz. Me detengo un poco y te pierdes, lo mismo si trato de rebasarte, te pierdes, no te encuentro y termino soltando lágrimas al no poder hacer nada.

La idea que tenemos del amor es únicamente comparable a ese breve instante en el que dos conductores de dos distintos autobuses, pertenecientes a una misma línea (alguno de los dos va y el otro viene, no sé quién realmente), se topan en un punto de su viaje, van en sentidos distintos, pero basta con que uno levante la mano para que el otro haga lo mismo. Se saludan con un gesto, no se dicen nada, porque cada quién tiene fijo su rumbo, no pueden detener el tráfico para verse, su trabajo es conducir y dar vueltas, una y otra vez.

Nuestro amor es así, no sé si vas o si yo voy, o si en verdad te estoy siguiendo o nos hemos topado en algún punto de nuestra trayectoria. He de aclarar que la distancia sobrepasa con demasía todo el cauce que nuestra relación puede tener, es mentira afirmar que para el amor no hay distancias, es alguna cosa que algún griego dijo y que algún romántico empedernido retomó. Hay algo de razón en eso, pero no es suficiente. Te pierdes de mi vista apenas unos segundos y siento que me estoy muriendo.

Pero esa dinámica de no saber quién sigue a quién es lo que le da la chispa a nuestra vida.

Tú andarás tostando un paquete ecuaciones en pizarras mientras yo guiso dos versos, me falta la pimienta que tú eres, la sal, o la azúcar según sea el caso.

Dependeré de tu amor matutino una y otra vez, por eso es que te estoy siguiendo, y si lo hago de buena voluntad, es porque no soy más que un títere de mis emociones.

Pero olvida tanta sandez que digo, tú sigue caminando mujer, no te detengas, que yo te sigo.

Te sigo de la misma forma en la que los ángeles guardianes laboran. Te sigo como los insectos a las luces, como los turistas buscando alguna calle.

Te sigo, mujer, te sigo.

Aquel sitio entre tu cuello [Poema]

2011-10-31T19:57:00.003-06:00

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir […]

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Jorge Luis Borges

Aquel sitio de tu cuello

donde me quiero dormir

es de la noche el destello,

que no puedo resistir.

Aquel sitio entre tus labios

donde la noche impera

con imprecisos agravios

y tu aliento en voz ligera.

Tu clavícula es columpio

donde me siento a escribir,

balanceado por el triunfo

de tenerte junto a mí.

Si aquel sitio entre tu cuello,

donde me quiero morir,

es fragmento de victoria…

entonces la gloria es así.

[MFD 2011]

La paradoja del amor [Poema]

2011-10-24T19:45:00.004-05:00

Para ver que todo se ha ido

dame tu mudo hueco, ¡amor mío!

García Lorca

Pero el amor, tan inconstante,

que en cuna de plata ligera,
arrancar silencios se esmera
en cada sendero distante.

El camino bifurca voces
separa gestos de alma rota
y como en suelo una bellota
caen de pronto risas y goces.

Nuestro amor no es ideal,
se pierde en cada rincón,
nuestra idea del bien y el mal
va cual baile de salón.

Tus tildes son absolutas,

las mías prefabricadas...

quiero escaparme a ese sitio

donde se cruzan las miradas

Al siglo le cuesta tanto
juntar caballeros con damas,

pues mi alma no tiene remitente,

y la tuya sigue usando telegramas.

C’est fini [narrativa]

2011-10-17T16:06:00.001-05:00

“ creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor. Quien lo probó lo sabe.”
Lope de Vega

Lo que más duele es decir adiós, mujer. Te lo debo que decir, aunque no siempre fuiste para mí, a veces eras de otros, a veces del mundo. Esto mediante un soberano eufemismo, para referirme al hecho de que no fuiste mía, por eso despedirme es más complicado. Porque cuando algo no es tuyo, tiendes a ampliar con lupa diamante toda situación que no existió.

Te quise mucho, mi alma se desprendía a través de mi frente y viajaba por la sierra entera, llegaba a tu cabecera y te daba un beso, o lo más cercano a un beso, si mi alma tenía labios fue exclusivamente para poder besarte la frente.

A destiempo las ramas de los árboles me contaban de la tierra y de cómo fue cambiando desde que llegaste a ella. Las nubes se amontonaban para verte pero el sol no dejaba nunca de alumbrarte. Así pasó nuestra historia, desde tu nacimiento, mujer, y desde que te encontré.
Cuando sin querer me hablabas, sin querer te buscaba a través de los charcos, o las ventanas, o las ferias. Allí vivía algo de ti siempre, como si en el brillo de los postes de luz encontrara una ráfaga que me recordara lo que tú eras.

Cuando nos compramos paletas de sabores en la plaza de los Colgados, tomaste mi mano y recorrimos la avenida, luego jugamos hockey de mesa allí donde solía trabajar tu hermano.

Quise enterrar la sustancia belicosa de aquellos momentos pero me fue imposible, porque en el suelo no harían otra cosa sino volverse raíces que emergerían imponentes y romperían todo concreto o ladrillo que de mi casa viniera. C’est fini… recuerdos enterrados cubiertos con hormigón, será mejor dejarte de lado mujer, fundir tu aroma con el ayer, raspar palabras, zurcir tu piel.

Qué complicado me es decir adiós. Porque no podré sentir tu boca jamás, porque no estás muerta. Habría sido mejor llorar en tu sepulcro, haberte perdido y tener que buscarte en otra vida. Pero las cosas no son así, estás más viva que nunca, por eso me alejo de ti. La muerte le hace a uno encontrar a su media naranja más pronto de lo que se requiere, en una vida plena no podré encontrarte, y hasta que uno de los dos muera estaré tranquilo.

No me lo tomes a mal, no deseo tu muerte, deseo tu felicidad, es por eso que te digo adiós, y me duele decirlo mujer: ya es hora, ya no quiero escuchar tu voz a lo lejos, ni verte.
Te estás casando ahora mismo en una capilla a las afueras de la ciudad y yo no quiero tomar un tren para llegar a detener el evento.
Estoy sentado sobre un árbol, tengo lápiz y papel, un dolor en el alma, siento en el cuerpo un millón de astillas, te casas con otro y la luna está llena;
Te casarás y yo te diré adiós, me pesará en las noches tu recuerdo, beberé tu ausencia, lloraré tu nombre y no seguiré adelante. Miraré mi torso, sentiré el vacío… pero por más que le busque, no me faltará ninguna costilla. Me sentiré incompleto, pero de nada careceré: caminaré al horizonte en busca de nuevas emociones, justo como tú ahora, caminando rumbo al altar.

y de todas formas te extraño [Poema]

2011-10-09T18:07:00.001-05:00

Pero el amor... esa palabra [...]

Rayuela cap. 93

Puedo escaparme de tu vista,

fingir que te desprecio a voces,

entrar en un complejo trance,

sentir que a tu mano no hay tiempo,

creer que a tu lado no hay avance.

Inmutarme en la clara sombra,

convidarte de mi ruin sudor,

atraparte en mi lejano odio,

asimilarte como una flor.

Puedo volverme otro en tu lista,

privarle a tus pechos mis roces,

sufrir de tu ausencia percances,

cegarme al dolor, al engaño...

puedo explorar más de mil mundos,

saber toda premisa tuya,

nutrir de ti mi amor astuto,

llevar el espíritu enjuto,

terminar tu juego, tu engaño.

Puedo almacenarte en mi olvido

y de todas formas te extraño.

Efímero beso [Poema]

2011-09-24T23:40:00.005-05:00

Estalló el cielo de la cama,
abrí palpitante mis cuatro labios
y te di a beber el mar.

Naufragaste epiléptico,
el corazón se detuvo
y succioné lo que quedaba de tu aliento.

Alexa Legorreta, Seis nueve.

* * * * *

Paráfrasis del poema VI
Beso tu mejilla en una fracción de segundo. Disfrazo en un saludo mil deseos y beso con ternura tu mejilla.

Entonces imagino que mis labios al tocarte penetran en tu cuerpo y te desvisten; envidio al sudor que te congela, al que evaporas, porque te abandona al igual que cuando lloras, a tus manos que no se dejan tocar, a tus senos que no ven la luz del sol, que no los puedo sentir porque no les das libertad.

Ya no se trata del amor, amor mío, sino del deseo cuando me tocas, del fuego que no prendes pero que al mencionarme provocas, se trata de nosotros en un tiempo alternativo, en una rama de diciembre al momento subjetivo, porque llegaste al mundo desnuda, como ahora te imagino, como tu espalda en que escalo, en la que duermo. En tus tobillos a los que cada jueves por las mañanas voy de paseo.
Se trata del susurro de tus pasos al oído de mis ojos, el momento en que me pierdo cuando te pinto y te borro.

Imagino tu vientre y que me fundo en él, que me fragmento en tu piel y que vuelvo a nacer.

(quiero darte serenata de esas que dan los mudos)
¿Porque es tu presencia - tú, intangible- tan perfecta? Esa que me llama cuando yo no la invoco, cuando no pienso en ti, cuando pasas y no me hablas, cuando caminas y no me buscas, y yo buscándote hago que me encuentres.

¿Por qué tú recuerdo me llama por la noche? Me incitas a desearte, a perderme en tu cabello, a probar tu cuello y morir envenenado por el fruto prohibido.

Me fascina que me ignores, porque te vuelves más deseable, como una moneda de un centavo que descubro en plena calle.

Por eso, toco con mis labios tu mejilla, y te imagino desnuda, luego miro tus ojos y ahí todo lo veo:

Sabes – en algún rincón, en alguna parte- sabes que te amo, lo que no sabes –porque no quieres- es lo mucho que te deseo.

Entonces termina el beso, y nos despedimos a pasos ciegos, te vas como la mañana y yo me muero hasta que te siento de nuevo.

(Eres mía, no refutes, eres mía y de nadie más)

Y yo la tengo... [Narrativa]

2011-09-18T17:52:00.001-05:00

Yo he sido otro hombre, no sé si mejor. Durante algún tiempo creí que sí, que aquel otro tenía superiores cualidades innatas, unas circunstancias más halagüeñas y, en definitiva, más suerte que yo. Le envidié, y creo que en algunos momentos hasta llegué a odiarle, por disponer de tantas facilidades de las que yo carecía.[…]

Lorenzo Silva

"La peor forma de extrañar a alguien es estar sentado a su lado y saber que nunca lo podrás tener."

Gabriel García Márquez

*****

Te escribo esta carta, por los sucesos a los que fui llegando poco a poco, Beatriz (no sabes cómo me gusta este nombre, pronunciarlo es como tomar refresco de cola, que raspa en mi garganta pero sabe tan bien), me ha gustado que hayamos salido la semana pasada a conversar al café Montevideo, coloqué tu mechón de pelo cuatro veces detrás de tu oreja, las conté bien, pero no es por tu mechón de pelo por lo que te escribo, te confieso que ya no soy tu amigo, dejé de serlo hace unas horas cuando me acabé la botella de ron de mi hermano, me la mandó junto a unos documentos la semana pasada y esperé hasta hoy para tomarla.

Dejé de ser tu amigo por la simple razón de que te amo, pero nuestro amor es incolocable en el diccionario, no sé cómo se le llama a los de nuestro tipo, que se quieren pero uno no da oportunidad del segundo paso, y estoy abrumado porque no lo doy, porque no me lo permites… y me aborrece que me hables de tus amoríos, o me tomes de cajita consejera (me gusta escucharte, no malinterpretes, lo que no me gusta es que hables de ese pelmazo con el que cortas y vuelves), y es que estoy harto.

Prometí no volver a tocar el tema la noche en que te me declaré frente a la feria de la guitarra, estábamos los dos en el corredor de trenes que estaba más vacío que la biblioteca central y me dijiste que me querías mucho como para mandar todo al carajo, yo deducí que no estabas lista y te tomé la palabra. Entonces me convertí tu amigo durante muchos meses, sumándole los que llevo de conocerte. Pero me da rabia que no me puedas ver como algo más, que nuestras preocupaciones te cieguen, porque eso eres una ciega que no puede ver más allá de sus narices, que no logra (o no quiere) abrirse al amor que yo tengo para dar, y me duele decírtelo porque sé que vas a llorar cuando leas esto, pero esta es la última opción. Tu hermana es otro factor, ella digo que abogaría para que estuviéramos juntos, pero al parecer no cumplió su promesa, tú seguiste siendo mi amiga y me seguiste llamando cuando tus pretendientes no tenían tiempo para ti. Y sufro, sabes, porque de no cortar la cuerda en este momento, seguiré atado inútilmente a tu vida, me seguirás contando una a otra las diversas historias de tus novios de paso, como el accionista que te embriagó, o tu novio el cocinero que te hizo el amor y que te encargaste de contarme a lujo de detalle tal evento. Vaya que me dolió, pero me tuve que aguantar.
Me ahorré mis comentarios de amores que también tuve (no creas que no sé amar, vivo la vida igual o con más atrevimiento que tú), pero hasta entonces no dejaba de pensar en ti cuando las chicas del harem personal que me cargo me querían besar, pero créeme que me aguanté en contártelo, por respeto, bueno ya ni por respeto, por camaradería, o porque quería que aprendieras un poco de mí.

Desafortunadamente, y en tu ceguera, Beatriz, no me valorarás, o me valorarás como amigo, que es otro nombre que se les da a los fracasados en amores para no sentir culpa, no quieres sentir culpa de haberme rechazado, por eso, notando mis cualidades has decidido hacerme tu amigo. No te vayas a esa promesa de que la amistad es buena y es mejor, claro que los amigos son excelentes, pero son amigos y yo soy un amigo que te quiere besar pero tú no te dejas. Estás tan acostumbrada a dejarte amar por incompetentes casi como yo estoy de escuchar tus desvaríos.

Discúlpame, pero ya no tendrás al fulano de nombre Octavio, que te quiere incondicionalmente y que se traga tus defectos porque te ama como nadie, ya no estaré para ti, Beatriz, porque si no me marcho ahora seguiré como perro tras tu pista. Pero no creas que lo hago para que escarmientes, te repito que esta decisión es la última, las anteriores eran llevarte serenata, caerle bien a tus padres, incluso irte a recoger al aeropuerto después de que tus doctos “amorsitos” te abandonaban.

Estaré bien sin ti y tú sin mí… espero que encuentres a otro novio al que tomes por amigo. Me recuerda, cambiando de tema, al aviso clasificado en el que mujeres buscan relación formal, me desespera saber que allá afuera hay miles de mujeres bellas, como tú, a las que nunca podré tener… pero me alivia comprender que por igual hay miles de damas que nunca me tendrán, como yo no te tengo, y tú lo sabes bien.

Ya no quiero ser tu amigo, Beatriz, porque para ser tu amigo tengo que aguantármelas, y ya no puedo, porque te amo y lo sabes, pero nunca llegaremos a más, porque como te dije estás cegada y yo cansado. Aunque me abraces después de haber olvidado mi cumpleaños, o me digas que me quieres y yo tenga que contestar “igualmente” por temor a que si te digo “te amo” te desesperarás y te pondrás incómoda.
Gracias por las atenciones que tuviste sobre mí, entiende que te querré, o amaré, hasta cuando ya no estés.
Pero creo que escarbar e ir con todo para conquistarte fue una pérdida de tiempo, ni yo gané tu amor ni tú ganaste al mejor amigo que se pueda tener, estoy cansado, me rindo… no sé si volveré a enamorarme, pero todo será mejor que estar a tu lado sin realmente tenerte.

Me marcho, ya no soy tu amigo, repito, ya no lo soy, existen perros que no se rebajan a ladrarle a los coches en movimiento, que prevén que no llegarán a ningún lado, para eso hay que tener dignidad, como para irse, para negarse, para amar… para amar hay que tener dignidad, Beatriz, y yo la tengo.

[MFD 2011]

Letargo [ Poema]

2011-08-23T20:36:00.003-05:00

Estamos tan distantes... como en dos mundos distintos.
Bruno N. del Río

Hoy mi pecho está reseco
Como una estrella apagada

Federico García Lorca

Hoy no te reconocí, ni a ti, ni al amor que siento.
Intenté mirarte a los ojos,
verte de cerca,
escucharte menos,
sentirte muy poco,
reflejarme en ti.
Hoy no te pude hablar de frente, ni mucho menos oírte.
Traté de soltar palabras,
encajarte versos,
ofrecerte consejos,
declararte sentires,
verte sonreír.
Hoy quise esperarte, pero te veo tan lejos,
como si te alejaras más,
como si no fueras mía,
como si no fueras de nadie,
como si fuera yo
infame que te quiere,
infame que te adora,
como si fueras tú,
esa realidad andante, tú
realidad quemante, tú,
como si fueras...
como si fueras un sueño.

Eres como un sueño, mujer,
del cual no puedo escapar
(ni quiero)

Claro y lento [ Poema]

2011-08-18T18:02:00.002-05:00

Te seguí sin pensarlo,

sin saber de ti nada porque aquello que ignoro

me arrastra hacia el misterio del deseo y la dicha.

Francisco M. Ortega Palomares

furia color de amor, amor color de olvido

Luis Cernuda

Todo da vueltas en este cuarto prestado que es la vida.

M. M. V.

*****

Bastó sólo un segundo cuando supe que eras para mí,

tu capa chocolate a la par de tus zapatos-sombras,

tu sonrisa perfecta haciendo juego con tu intelecto,

tu voz,

tu mirada,

tu dulce mirada.

Bastó mirarte a los ojos un segundo

para vernos siempre juntos.

Tu vida, combinada a tus desvelos

y tu simpleza que raya a lo constante,

tu aroma,

tu boca,

deseo besar tu boca.

Ya comprendí que quizás no vas a ser sino de mí,

siempre mía serás y yo de ti,

tu hallazgo,

tu luz,

la luz que despojas.

Anoche concluí mientras te ibas,

que no solo te extrañaba,

sino que verte nuevamente quería.

Es esa abstracción del amor

de querer algo de vuelta justo cuando se nos va.

Desde entonces camino a paso lento por la acera,

me olvido de las prisas,

me asomo a la plaza

y sólo pienso en ti.

Sé que no vas a entender

cuando te explique esto que siento,

pero has de comprender

que te deseo tan claro y lento.

Sé que quizás pasarán los días

y ya no te enamorarás de mí,

sé también que puede que yo te ame

y tú no sientas de momento lo mismo.

No te sientas mal,

quizás no es tu intención

taladrar mi pecho

y vaciarte en mi corazón.

Creo entender cuando te leo,

que las mujeres como tú

nacen de una por milenio,

y donde hay oro

abundan los mineros.

Yo no te pienso excavar hasta el hartazgo,

ni te quiero llenar de alegorías

como cadenas turbias que a la mala

te aten a esta triste mirada.

Tampoco quiero descuidarte,

porque si de algo estoy de acuerdo

en esta triste soledad que vivo,

es que para poder no amarte

antes debo no evitarte.

Y no, ya no soy de aquellos;

esperaré como se espera la cura del olvido,

y como un lobo que se traga su sonido,

me sentaré bajo un árbol, no lo dudo,

y pensaré que nos besamos

cada vez que te saludo.

Pero si sientes que te amo demasiado

a tal grado que me quieres alejado,

deberás decirlo y yo me iré

pero da por hecho

tú, amada, amante,

que si lo pides,

en ese instante,

lo juro

yo, amante, poeta,

que a ti regresaré.

La del estribo [Poema]

2011-08-09T17:30:00.003-05:00

"Yo no hablo de venganzas ni perdones, el olvido es la única venganza y el único perdón"

J.L.B

“Yo no sé pedir perdón porque nunca he perdonado, pero me voy a morir si no vuelves a mi lado”

José Alfredo Jiménez.

"Sal de mi vida, con ese brillo que te cargas terminaré sin rumbo"

Bruno N. del Río

**********

(Ya va mi pensamiento rumbo a ti... en el transcurso, no pasa nada)

Voy a darme el tiempo para no hablar de ella,
voy a hacerme el ciego para no verla nunca,
qué importa entonces si ya no es para mí,
si es una musa, una musa fantasma, una musa de mentira.

Qué importa si ya no estoy en su vida, ya no quiero seguir así:
carcomiendo su historia, hurgando sus recuerdos, vivo, pero muerto.
Como queriendo abandonarla, como queriendo recuperarla,
fácil como no deseando, y en vez, deseando robarla.

Qué importa si ya no puedo verla, si ya no puedo ni siquiera imaginarla,
el tiempo da pausas rebuscadas para recordarme lo que fui con ella.
Los dolores pesan como pesa el agua cuando cae del cielo,
como los atormentados sufren al descender del cerro.

(Quise ser contigo un ser, para hablarte, para ver)
Este dolor de mi pecho es pues, mi tormento, sosegado por silencios pecaminosos a una culpa de no haberte encontrado.
Tapándome del cielo, cesando buenas nuevas, sufro yo en sus andares, la calma de mis penas.
A tragos amargos intento flirtear creciendo de a todo, y no le olvido ni un poco, ya no encuentro ni un modo.

(Fuiste lo que fuiste y yo fui a la vez quien te fue a querer tanto)
Amor de mi vida, luz, enredadera, germen, polilla, llanto, haz, trinchera.
Déjame en paz, que ni en mi olvido te puedo recordar.
Angustia terrible eres, desde que huiste,
Ya me fui a mentirle al corazón con eso de que te moriste.

Buscaré la verdad en otros cielos,
Buscaré la verdad en otros cerros.
Hallaré la realidad en otros labios
porque amores hay pocos y olvidos varios.

Gracias a Claudia por su ayuda

Tergiversado en el momento [Narrativa]

2011-08-03T16:52:00.003-05:00

"Quizás haber escuchado el bebop de Zappa, le provocó esa resaca ontológica, como todas las noches, no por haber bebido, el buen mate sació su cruda, pero los libros y el tabaco no parecían sanar sus interrogantes sobre el ser."

Resaca ontológica [Míkel F. Deltoya]

Cree siempre en los niños y las aves, no hay nada más certero.

Bruno N. del Río

*****
Antoine de la Rosa olvidó su cartera en un asiento del metro en la línea seis. Descendió en la estación Santa Clara y caminó unos pasos hasta llegar a la escalera eléctrica que lo llevó al segundo nivel, iba a abordar la línea ocho para dirigirse al observatorio de la ciudad, un niño delgado y pálido se le acercó de frente y mostrando la cartera le dijo «olvidó esto, señor»
Eso significa que el niño tuvo que caminar casi el doble del tramo de Antoine para entregarle su pertenencia.
« ¿Cuál es tu nombre?» dijo Antoine despeinando con su palma la cabeza castaña del infante.
«Gregorio, todos me dicen Goyo»
Antoine le prometió al niño llevarlo a donde quisiera en señal de agradecimiento, de haber perdido su billetera, Antoine hubiera tenido que asistir al registro por otra identificación, sin contar que necesitaría tramitar otra credencial para la biblioteca, en fin, Goyito le ahorró varios días de carencia.
Ahora, Antoine espera al niño a la entrada de una concurrida juguetería, habría sido más cómodo para él llevarlo a una biblioteca, o darle un buen libro, los niños de hoy en día necesitan más letras y menos videojuegos, pero Goyo lo convenció de verse en dicho lugar.
Goyo ha de tener nueve o diez, es un chico muy inteligente, inquieto, le recuerda de momentos a su infancia, Antoine imagina con nostalgia aquella primaria, y a él mismo, pero chaparro, regordete, garabateando ratones y tortugas en las hojas de atrás de su libreta.
«Soy Goyo» se dice.
Goyo llegó con una sonrisa espléndida, Antoine ahora comprende, Goyo es huérfano, le hace mandados al relojero de Salta para obtener comida y alguna moneda qué gastar en el minicasino.
Entraron a la juguetería, lo que por sí mismo representó una mágica regresión al tiempo.
Goyito camina por los pasillos viendo tanto monitos, parece repudiar los cochesitos, le llaman la atención las espadas o los escudos, Goyo es el legendario guardián de la nobleza.
Antoine recordó por unos instantes lo que era ser niño, alejado de los traumas, de las inversiones, de deducir no importa cómo, de las depresiones y el dolor de espalda. Observó los juguetes de la nueva generación, como un adicto se perdió entre tanta tecnología, contrastando a los boxeadores de madera o los luchadores de plástico con rebaba.
Goyito eligió una espada elegante, de alguna serie de caballeros, Antoine la pagó, salieron del lugar y entraron a una dulcería.
Goyito mete las manos en las vasijas con dulces, Antoine quiere decirle que eso no se debe hacer, pero recordó que él de niño lo hacía. «un dulce no le dolerá a nadie»
Toma un cacahuate garapiñado, se lo mete a la boca y recuerda su pasado cual Proust con la magdalena.

Ser niño se le olvidó, siguiendo la línea de la vejez, la constante rebajada en agua que es la adultez se vino apoderando de sus pensamientos, de sus problemas, cuando niño, Antoine sufría por no ir con sus amigos, por quedarse castigado sin libros, ahora sufre por una mujer.
Se fueron de la dulcería, sin nada en bolsas pero golosinas en el esófago.
Ahora entraron a un sitio de comida rápida, Antoine ha pedido una hamburguesa con queso, motivo singular del capitalismo en el mundo. Goyito es feliz con un postre, lo cual representa otro pasado en sí, Antoine pese a ser rellenito, comía poco. Esos niños y su eterna lucha contra las verduras parecen nunca pasar de moda.
Goyito le habló sobre su vida, lo que le gusta y lo que no, Antoine le contó sobre su trabajo, sobre su inescrutable afición por el Poeta Francisco Motril, algo así como un Roquetin con el Marqués de Rollebon. Iba a explicarle temas complejos de existencialismo pero decidió parar, un niño de nueve aún tiene esperanzas, no era idóneo contagiarlo de angustia.
Han salido ya del lugar, Antoine lo despidió en el metro, el niño se perdió entre la multitud, no se han dicho ni hasta luego, mucho menos adiós.
«Alguien en algún sitio habrá condicionado este momento, un niño solitario, lleno de vida, curioso y visionario, alguien en la existencia, algo, yo no sé, habrá condicionado este momento, Goyito no ha sido otro niño… Goyito he sido yo» se dijo.
Y como todos los días, Antoine se regresó a casa sopesando lo aprendido.

Se hizo el cielo de poetas [Poesía]

2011-07-28T07:55:00.001-05:00

PD: Sé tu mismo... o cae en el abismo.
Bruno N. del Río

Nacer es únicamente comenzar a morir.
Théophile Gautier

*****

Un moño de luto más... para la dizque paz...

Te arrancaron las palabras,
las acribillaron,
apuntando a tus poemas
sin pensar les dispararon.

La poesía está de luto,
te ha estado escoltando
te han despedido las palabras
como sinceras marchando.

Se marchó la inspiración…
te la quitaron,
acortando la paciencia
con dolor la cercenaron.

Las sinalefas de tus versos,
cual copa de vino que se cata
mancharon de sangre roja
tu saludo y tu postdata.

Ya no te veré más, Bruno
ni de este, ni del otro lado
te has quedado en tus palabras…
yo las mías las he olvidado.

Después de la vida, no sé
se queda algo, alguna cosa…
aquí en la tierra se construye algo…
viene alguien; lo destroza.

Después de que te vas…
el universo se desvanece,
y tú ahora cierras los ojos
mientras tu cuerpo perece.

Se hizo el cielo con tu muerte.
ya no habrá melancolía,
tal vez luego vaya a verte…
hoy te escribo esta poesía.

Lo que detesto [ Poema]

2011-07-19T14:20:00.000-05:00

Detesto esta soledad rafagueada a cada rato por tu ausencia,

la resaca pluriforme del amor,

tus fotos cambiando por semana,

que no me hables

que no me respondas,

odio tus puntos suspensivos que lo suspenden todo, que lo posponen todo,

odio tú, benigna, maligna, indescifrable alternativa a mis traumas y pesadillas,

estamos destinados, yo sin ti, tú con él.

La cadena de vocales que nos une se escurre como un llano pesimista,

detesto tu voz que olvido, cuando me susurra y la recuerdo otra vez,

el brillo de tus ojos, tus pies lejanos al suelo,

empapada, cubierta de rosas que yo no arranqué de ninguna parte,

me angustia la culpa, ligera como las plumas, marchita como el ocaso,

detesto detestarte, resignarme al abandono, callarme por respeto,

hundirme por caballerosidad.

No has de pensar con ese trapo sobre tus ojos, y no has de escucharme ni con las manos abiertas.

Detesto tu simpleza, tus pretextos para inventarte.

La que eres y la que no has sido;

Envidiable ante la culpa, sumisa ante Dios mismo.

Como el agua que gotea en las grietas de tu muro, abduces a la nostalgia a una lluvia de arcoíris,

así has de ser, pues, detestada por mi letargo y afligida por mis pasos,

deteniéndote fácil como una copla en los bulevares.

Apaciguada, como una nube… en mi descuido tan lejano.

La calma del alma (ni tú ni mí ni sin ti) [Poema]

2011-07-10T15:24:00.001-05:00

"Noches hubo en que me creí tan seguro de poder olvidarla que voluntariamente la recordaba."

Jorge Luis Borges

"El benefactor llama a la puerta, pero el que ama la encuentra abierta".

R. Tagore

*****

En el hueco de un alma cae el vacío

en el alma de una flor… me sentí perdido

en la tumba del tiempo me tropecé… y hacia abajo…

en la noche del alma me dibujé un retrato.

Vivo y respiro sin ser y me abrigo con el destino impío…

llamo y me callo y me caigo y me enojo de andar sin fe y sin ruido.

Oigo, destruyo te arrullo usando coplas de llanto…

canto y me cuesta tanto y te quiero como si fuera un espanto.

En la luna que sopla brasas de fuego.

En el alma que sufre y que cruje tontas verdades.

En el sol que no quiere salir, se asolea para resistir,

un reflejo al espejo y me quejo de todo lo que debo vivir.

Culpo, te culpo y me culpo de todo lo que sueño al dormir,

sufro el embrujo del beso que no me llegaste a dar.

Voy a la iglesia y confieso el recuerdo: qué duro es recordar.

Ya no te tengo, me voy,

ni siquiera corazón…

ese hueco entre los dos… se parece a un apagón.

Ya no quiero pensar, desde que tú no estás.

En la esencia que duerme en tu melodía,

he guardado mis votos para desearte al mediodía.

En la estrella que brilla más… he guardado lo que fue,

en los ojos del perro sabueso que tengo a los pies te he venido a mirar.

Olvido que ya no te olvido y me acuerdo de que te debo olvidar,

te quiero aunque luego te espero y después te deseo y ya no quiero verte más.

Me pesa el recuerdo del peso que fuiste en mis huesos y que no volveré a sentir,

me canso y descanso al momento que siento que debo perecer.

Qué fastidio debe ser respirar

en tu cama y poderte mirar, en el agua del río y mirarte tan bella sin chistar.

En la calma de mi alma ya no quiero llorar

en el cambio de horario me atraso para poderte pensar.

Como un cuervo recuerdo con rabia el momento del monstruo que fui,

ya no quiero mirarme a los ojos porque te veo a ti.

Que difícil debe ser vivir,

en tu casa y no poderte sentir…

qué pesado debe ser estar

en tu cuarto como una estatua y no poderte mirar.

Ha quedado en tus ojos una razón…

ese brillo de lo que fui.

He perdido el momento, ya no te vi,

desde entonces lo acepto con gozo: al cliente lo que pida...

quiero que vuelvas, que regreses a mi vida.

Coincidencia [Narrativa]

2011-07-03T16:21:00.008-05:00

¿Encontraría a la Maga? […] era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.

Rayuela, Cap. 1

***

Tuvo el desgaste de leer dos párrafos más, cerró el libro de manera brusca, la gente presente en mismo lugar le miró imaginando que leyó algo que seguramente le hubiera indignado, pero vamos, todas las bibliotecas son iguales, un puñado de gentes que van a nadar en piscinas individuales o de alguna u otra forma fabricar sus mismas piscinas. Eso por supuesto retirando de la suma a los perezosos que gustan de las bibliotecas para dormirse en los afelpados sillones que la decoran.

Tenía en la cabeza aquella imagen tan sosegada, de ella, una mujer, permanecía inmóvil en cada momento, en un arranque de furia cerró el libro, no daba para más.

Aquel sujeto salió apresurado de la biblioteca comunitaria, que de comunitaria no tiene nada, al menos que por comunitario se entendiera al sitio en el que todos pueden entrar y robar y nadie paga la cuenta, a eso me refiero.

Se le ve ahora caminando, va cruzando a paso veloz Torquemada, ha dado vuelta en Hipona para toparse con el eterno semáforo de la avenida Colunga, los peatones se amontonan como hormiguitas, uno que otro toreando coches se apresura a cruzar, el sujeto, vamos a ponerle nombre; Dan, borra los garabatos gráficos que su mente cultivó mientras hojeaba el libro, pensó que por igual buscaba esa coincidencia azarosa para finalmente hallarla, el azar era su único pretexto, más infame que enamorarse de alguien, se limitó a repasar las palabras del rechazo, de la ausencia remota, del corazón haraposo de una derrota substancial de amores. Naturalmente, Dan, se encuentra estable, el amor siempre ha representado por sí mismo un fracaso, hoy en día las personas sufren de amores con más frecuencia que los resfriados comunes. Esperaba con ansias volverla a ver, no importaba cómo, lo necesitaba, lo requería, dependía de ello.

Dan escucha esos molestos ruidos del semáforo, los han añadido este sexenio, una alerta para ciegos que suena a pajarito encrudecido, es hora de cruzar.

Camina por Colunga, la avenida de más caché en la zona centro, y por caché no me refiero a sitios de moda, ropa cara o restaurantes elegantes. Colunga es nuestro Montparnasse local. Ahí se presentan performances de actores urbanos, por supuesto la calle está de luto, ayer murió una estatua humana de fama casi mundial, le apodaban “El hombre de aluminio”, algún imprudente al volante lo arrolló, dicen que de haberse tropezado con alguna canica del adivinador, o haberse detenido a saludar al mimo, su destino habría sido distinto y seguiría entreteniendo a la multitud.

Dan ha entrado a entrado a un pasillo entre locales, una puerta que se camuflaba entre dos aparadores de libros, la puerta conduce a una especie de mosquitero con candado que finalmente lleva a unas escaleras en espiral, sube, quince o catorce peldaños y ahora está en el segundo nivel.

Camina un pasillo oscuro, de esos con pintura verde descolorida, se nota que hace siglos nadie le da una retocada, hay moho en el techo, Dan ha sacado un cigarrillo y lo ha prendido inmediatamente, me imagino que no tolera el olor, ha de oler a rayos ahí.

Ahora veo que Dan sale por otra puerta, esta es una terraza que a su vez contiene unas escaleras rumbo al tejado, antes de escalarlas, apoya ambos codos en el barandal y mira la plaza de la calle, debajo hay locales, a lo lejos divisa a una pareja besándose románticamente, detrás de ellos un hombre comercia globos con figuras curiosas, a unos pasos de él un payaso saluda a una niña, la niña asustada se esconde tras las piernas de su madre. Dan se está acabando el cigarro que prendió, le quedan un par de toques más, sigue divisando, a lo lejos atisba a un chico haciendo malabares con una bola de boliche, dos de tenis y cuatro de billar, la gente le aplaude pero nadie le da ni un centavo.

Dan ha cerrado los ojos, sopesa el libro, recuerda borrosamente el momento en que la conoció, a ella, pongámosle un nombre, Celia, Celia es una traductora de cualquier editorial, es una chica inteligente, sumisa, ocupada y versátil, posee una sonrisa encantadora, por razones obvias Dan no es ni será el único en pretenderla.

Están los dos sentados, es borroso, pero se notan sillas de acero pintado de blanco, de esos muebles de jardín, pesados e incómodos, es de noche, sin embargo no puedo decir que están sentados en la misma mesa, eso ocurrirá en seguida. Dan se fuma un cigarrillo, ella está a un par de metros leyendo un libro, ambos en su mundo y soledad. Un mesero se acerca constantemente a donde Celia y le pregunta si todo va bien, ella asiente con la cabeza. Otro mesero se acerca a Dan, le hace la misma pregunta, Dan pide un whiskey, el empleado le dice que aún no pueden vender alcohol, Dan le pide un refresco de cola. El mesero se va.

Celia se levanta, va al tocador, demora un par de minutos, Dan observa la catedral, es una especie de restaurante, ya no es tan borroso, a juzgar por la perspectiva de la catedral, debe ser el Rincón de los Borges, un café-bar de buena reputación en donde hace unos meses se han dado cita numerosos actores y pintores.

Regresa Celia, pasa cercana a la mesa de Dan, mira de reojo un botón que no hace juego con su saco (de Dan), de tres botones visibles uno es rojo y el resto gris, el traje es rojo por lo que se evidencia el error. Celia sufre desorden obsesivo compulsivo, es adicta al orden. Sonríe al notar que Dan la miró, y en el cruce de miradas Celia se topa con el mesero, tira el refresco de cola y la mancha toda.

Dan se levanta a ayudar, Celia se dice a sí misma “eso te pasa por ser tan fijada” el mesero pide disculpas, Dan ha sacado un pañuelo y se lo entrega, una fracción de segundo basta para que sus dedos se toquen.

Terminó su cigarrillo, abre los ojos y se da cuenta que sigue en la terraza, ha arrojado al vacío la colilla, ahora sube las escaleras de acero. Ha llegado al techo, los sensibles vellos en sus falanges aún sienten aquel momento en que sus manos hicieron contacto. Se ha sentado en el borde de un edificio, sus pies se encuentran literalmente colgando, a su lado una gárgola, Dan ha sacado de la boca de la figura un puro ya usado, probablemente suyo, lo cual indica que ha estado ahí antes. Ahora observa de nuevo la plaza, uno que otro curioso ocasionalmente lo voltea a ver.

“¿Encontraría a la maga? “ Se pregunta parafraseando el primer renglón de aquel libro.

Cierra los ojos. Vuelve al recuerdo de nuevo, ahora están sentados en la misma mesa, el mesero le dio un whiskey para compensar la vergüenza.

Ella le ha dicho que el libro es muy interesante, se lo entrega en las manos, que vuelven a hacer contacto. Dan lo examina, la portada, su grosor, su aroma, ella le sonríe.

Quién diría que lo comenzaría a leer sin éxito esta mañana, Dan abre los ojos, y enciende el puro, sigue viendo la ciudad, un acróbata asiático hace posturas increíbles, Dan lo mira desde una excelente perspectiva.

Ahora mueve su mirada hacia la catedral, parece recordar de nuevo, siguen sentados, pero por una extraña circunstancia, ahora se besan con pasión, probablemente Dan dijo algo muy bueno, o Celia no toleraba ver sus labios secos y se arrojó a humedecerlos.

Luego su mente se vuelve borrosa momentáneamente. Ahora deambula por la calle, luego se le ve bajando un ascensor, luego se le ve en un parque sentado alimentando palomas, luego está siendo asaltado por un enmascarado, ahora va por la calle, ahora Celia desaparece, ya no está en su vida de un momento a otro, se acostumbró tan rápido que la necesita, la busca, no la encuentra.

Dan abre los ojos, está sudando, sus recuerdos se están torciendo. Ha sacado de la boca de la gárgola un sobre, revisa que esté bien cerrado y lo introduce a su bolsillo derecho. Tiene puesto el mismo saco de aquella noche.

Dan ha tirado por error el puro, cayó en el sombrero de una señora, probablemente en unos segundos se incendie pues es de paja, pero estará bien.

Se pone de pie, uno que otro curioso le mira, piensan que se va a suicidar, y se alborotan.

“No lo hagas” le dicen unos.

Dan suelta una lágrima, esperó por mucho tiempo que el azar o la coincidencia los unieran, y siguiendo esa línea soberbia de los romanticistas y los desquiciados, Dan se arroja al suelo.

Unos segundos y ya se impactó en la tierra. Lo ve todo negro.

Luego abre de nuevo los ojos, por infortunio de Dan, la caída no era lo suficientemente fuerte para matarle, sólo tiene fracturados catorce huesos, llevará un tiempo así. Al menos puede girar el cuello, está en un hospital, el sobre de su saco se ha perdido, quizás alguien lo tomó pensando que tenía dinero, en realidad era una mediocre nota suicida, qué importa, eso no lo mató, Dan considerará a la próxima conseguir morirse. Mira a su lado, hay alguien con un enorme yeso en la pierna y caderas, la cara cubierta con una venda, no puede mirar la hoja con sus datos sobre su camilla, a su lado hay un libro, el mismo título que Dan leía hace unas horas, no encuentra relación con su destino, pero le provoca esa curiosidad que tuvo antes de la caída.

Oye tú- dice Dan.

-¿Mjmm?- escucha.

-Estuve leyendo ese libro… ¿No sabes si encontró a la Maga?

-Mjmm- dice la otra persona.

Dan apenas ve venir lo que sigue, de momento entra un abogado que se dirige a la otra persona y dice: Señorita Celia, no haga esfuerzos, ese accidente de tráfico fue fatal, lamento mucho lo del famoso “estatua de Aluminio” pero no fue su culpa, y afortunadamente sigue usted viva, haré lo posible para aclarar que fue un una falla mecánica, los accidentes ocurren, no quiero que cargue usted con la muerte de esa figura local.

Dan se estremece, intenta levantarse en vano, está casi inmóvil, ¿escuchó bien? ¿El abogado dijo Celia?. Un movimiento de las rodillas y recibe un dolor extremo.

El abogado voltea a ver a Dan, se sorprende y pregunta:

¡Joven! ¿Qué le ocurrió?. El abogado tal vez quiere asesorar a Dan, dicen que cobran multas por intento de suicidio, incluso podría dar a la cárcel, es decir, suficiente tienen los suicidas con no recibir sepultura cristiana ni misa, y ser velados con esa semblante hipócrita de los persignados.

Dan responde: Intenté suicidarme por la mujer que está a mi lado.

El abogado no entiende nada, pero Celia, encamillada y accidentada se ha tambaleado tantito, ojalá pudiera hablar.

Dan, bueno, Dan se encuentra escéptico, pero feliz, quería su coincidencia, finalmente el destino los volvió a unir. En su nota de suicidio escribió algo así como: Quiero que Celia sepa de esto, alguien debió leerlo, o el azar reunió determinadas circunstancias como crucigrama.

Dan comprendió que el amor tiene maneras crueles de actuar, pero siempre hace justicia.

10 000 visitas en Los versos de fénix

2011-06-30T00:57:00.003-05:00

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Un diciembre de 2009, me encaminé a la creación literaria, esa necesidad de publicar poemas y narraciones, entrevistas, canciones, reflexiones. Ese diciembre un tal Míkel, comenzó una búsqueda por transmitir sentimientos a lo largo y ancho del mar de redes.
Al ver el contador en diez mil, pienso en toda la gente que en un año y medio, ha aportado críticas, leído, transmitido, visitado y comentado mi humilde obra.
Una gráfica que aunque no demuestra mucho, se mira en progreso, las humildes letras que empezaban con faltas de ortografía y que con su ayuda fueron adquiriendo sentido.
Los poemas con los que la gente se identificó, con los que yo me pude expresar, las narraciones con las que pude llevarlos a sitios olvidados, a universos nuevos.
Habrá mejores blogs, con mejor contenido, pero este, no es el mío, sino el nuestro.
Mil gracias a todos ustedes que han hecho posible este triunfo, a ustedes les debo todo, a la gente que vino por azar, error, invitación, recomendación.
A las musas y personajes que sirvieron de rotunda inspiración.

A las nuevas amistades que conocí mediante entradas, a los blogs con quienes disfruto día tras día leyendo y siendo leído.
A las etiquetas, a los anónimos, a los de nombre, a los que aprendieron un poco de mí y de los cuales aprendí tanto.

A ustedes les debo esta victoria, y aunque todavía queda para la cima, por ustedes este blog se ha convertido en un centro de creación.

Gracias a todos los que han acompañado a este autor idealista a hacer lo que más quiere... seguir escribiendo.

Míkel F. Deltoya
30 de Junio del 2011

Los versos de fénix

Elegía a lo que fuiste [Poema]

2011-06-22T14:51:00.002-05:00

"[...]

Mientras que yo en el exceso
de la pasión que me inspiras
iré a soñar que me miras,
e iré a soñar que te beso."

Misterio, Manuel Acuña

"¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras

me dirás que te amo? Esto es urgente

porque la eternidad se nos acaba."

¿A qué deshoras? , Jaime Sabines

******

Por ti redacté mil cuentos,

aprendí a soñar despierto

y a escribir con acentos.

En tu honor pasé caídas,

comprendí las verdades

y a tocar melodías.

Contigo logré imaginar,

me enseñaste mis defectos

y mi tonta forma de rimar.

Contigo aprendí a reír,

me diste cero besos

y mil razones para existir.

contigo aprendí a sufrir,

Por ti aprendí que las rosas,

cantan con voz similar

al aleteo de las mariposas.

Contigo aprendí a sentir,

después me enseñaste a amar,

y lo que más me costó:

cuando me enseñaste a olvidar.

[MFD 2011]

Don Teodoro [En prosa]

2011-06-19T17:28:00.002-05:00

"Es un buen tipo mi viejo..."

Mi viejo, Piero

" [...] ¿Por qué rendija se cuela el aire de la muerte?

¿Qué hongo de las paredes, qué sustancia ascendente del corazón de la tierra es la muerte?
¿Quién me untó la muerte en la planta de los pies el día de mi nacimiento?"

Doña Luz XXI, Jaime Sabines

Las paredes de la casa tiemblan, las ventanas a los pasos de fantasmas y de extraños vibran como indicando que ahí yacen los abandonados.
El tiempo, la soledad, el aire, tu rifle, las puertas y sus ranuras son todas parte de lo que tu fuiste.
Pero toda la casa, una parte de la casa, un cuarto, una cosa y todas las cosas son meros recuerdos estanciales de ti.
Tuviste que morirte dos veces Teodoro para que el mundo se desacostumbrara a ti.
Estabas ahí siempre, solitario y refunfuñando, renegado y coqueto, el mundo se detenía para buscarte, la mañana se callaba para escucharte cantar en la regadera.
Ahora que tú no estás el mundo ya no sabe cómo girar, giraba tan despacio y calmado cuando tu vivías, ahora sólo quedan culpas en este valle, con tu ausencia ya no se puede andar, las canciones se posaban como pajarillo en tu ventana, el ruido de la ciudad se alejaba como queriendo dejarte en paz, ya nada se iguala, ya nada puede compensar si quiera un poco tu ausencia.

Los caminos se malgastaron desde que dejaste de recorrerlos, vivías para recorrerlos; Topia, Durango, Chihuahua, Chicago, Tijuana, Toluca, Parral, Santiago Papasquiaro, Lerdo, La minita, Matehuala, Mazatlán, Rosario, Peñoles, Torreón y Juárez.
¿dónde estabas entonces don Teodoro? Las abrazaderas del espacio se forzaron cuando tuviste frío, la realidad se agotó cuando supo que llegó tu hora.

Acoplado a las circunstancias siempre viviste en silencio pensando en todos los que te pensaron a ti.
Rendías cuentas que no te pagaban, mentalmente calculabas el promedio del cielo y de los minerales del suelo, tus canas blancas y plateadas como estambre de luna ayudaron a teñir de metal precioso el premio a tu sabiduría.

Las noches de Boxeo ya no saben a lo mismo, ya no hay recuerdo, ya no queda más por hacer.
¿Por qué te fuiste don Teodoro? No debiste haberte ido ahora... te hubieras esperado unos siglos más... es que tu aura era tan grande, que jamás nadie que te conoció te va a poder olvidar, debiste haberte quedado, tu hora fue lo que fue, y ya te me fuiste, pero viejo vamos, de sobra me queda nombrarme triste.

Quizás en las minas del cielo andas ya reparándole maquinaria al creador, te imagino tan radiante, abuelo, padre, ingeniándotelas para darle a los que te rodean.
Se formó entonces la gloria, Teodoro, allá en los cielos, porque no pudo esperar más el otro lado... te tenías que ir, me duele entenderlo.
La tierra, seguirá con tu ausencia y sin ti... rebozará el ruido de las noches, se desatarán lágrimas en cada poste porque ahí sigue tu recuerdo, me encariñaré con lo que fuiste, por que sólo así te mantengo vivo.
Me duele recordarte, ya no poder llamarte una noche por cobrar para saber que estás ahí, ya no darte palmaditas en la espalda y mirar la tele juntos, y tener que dejarte dormir... y tener que volver a vivir.

El vals para Bu [Narrativa]

2011-06-10T02:36:00.002-05:00

"Mi niña ya era toda una periodista, era tiempo de que volara,

se fue, y me dejó una tarjeta, la abrí con temor,

entonces, como si me hubiera curado, leí :

"Gracias por todo... Marte"

La crisis de los acentos

"Era la última hormiga de la caravana, y no pudo seguir la ruta de sus compañeras. Un terrón de azúcar había resbalado desde lo alto, quebrándose en varios terroncitos. Uno de éstos le interceptaba el paso. Por un instante la hormiga quedó inmóvil sobre el papel color crema. Luego, sus patitas delanteras tantearon el terrón. Retrocedió, después se detuvo."

Mario Benedetti, A imagen y semejanza

"El tiempo que perdiste por tu rosa

hace que tu rosa sea tan importante.
-El tiempo que perdí por mi rosa...

-dijo el principito, a fin de acordarse.-

Los hombres han olvidado esta verdad -dijo el zorro-.

Pero tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado.

Eres responsable de tu rosa...
-Soy responsable de mi rosa... -repitió el principito, a fin de acordarse."

El principito, Antoine de Saint Exupéry

******

Esta historia, limitada a un enigma, a una tristeza, no viene a contar nada, sin embargo ya cuenta algo, pero a la vez deja de contar lo contable y descuenta lo incontable.
Todos sabrán que cada chica a lo largo de su vida baila dos veces el vals, uno cuando se vuelve mujer, otro cuando se vuelve la mujer de uno, pues yo, conocí a alguien que me cambió la sinfonía de la existencia, no es ya para alertarlos, no es una historia como las otras, ésta, habla de un vals, un vals que escribí en una servilleta, era para ella, para Bu.
La conocí en un viaje de negocios a provincia, yo estaba a varios metros de ella, ella estaba sentada maquillándose sutilmente, con un pequeño espejo. Deduje que esperaba a alguien por lo que guardé distancia, yo esperaba a alguien también.
Era delgada, su cabello oscuro oscilando entre el salón, sus labios rosados que nunca antes habían sido pintados, colocaba polvo, no sabía hacerlo bien, o soy yo muy observador, o ella realmente estaba interesada en la cita.
Desde acá se sentía su perfume, no sé el nombre realmente, algún perfume francés debería ser.
A la hora, después de charlar con mi contacto, terminé mi ronda, y ya a punto de irme, y olvidarla a ella, me fui, pero al cruzar por el salón, ella seguía ahí, sola.
Camine un momento por el salón hasta que me acerqué lo suficiente como para entablar contacto visual, la noté desamparada, desesperanzada, triste y fatigada, sus ojos corridos, llorosos, rojizos.
-¿Todo bien?- le pregunté.
Ella sollozó, se secó las lágrimas con un pañuelo y se retiró.
Semanas después regresé a provincia, en el mismo bar, justo en las mismas condiciones en las que estaba la vez anterior, volví a verme con mis contactos con quienes brindé y carcajeé toda la noche, de reojo miraba el salón por si la volvía a encontrar, a ella, a Bu.
Al terminar la reunión de negocios, nos volvimos a encontrar ella y yo, ella iba saliendo, estaba sentada en una zona en la cual pasó desapercibida, se me acercó a la salida y me pidió disculpas por la vez anterior, me dijo que me había buscado ya varias ocasiones para presentar sus apologías, yo le sonreí y le dije que no vivía en la ciudad, pero a cambio le pedí me acompañara un par de tragos. Accedió y nos sentamos en una de las mesas de centro, platicamos toda la noche, ella, Bu, era inteligente, era muy joven también, quizás la superaba por unos cinco o diez años, su rostro de pequeña y su estatura singular contrastaban con mi arrugada y entabacada semblante y mi cuerpo tosco de hombre mundano.
Hablamos de nuestras vidas, del tiempo, ella estudiaba paralenguaje en una institución cercana, esperaba a una cita que nunca llegaría, ella tenía dos medios hermanos y un cachorro, vivía en la zona norte, le gustaba el té y los perfumes.
Continuamos charlando hasta que me confesó un secreto, ella nunca había tenido fiesta de quince años, yo me sorprendí, le pregunté, por consecuencia, si nunca había bailado su vals, ella me dijo que no.
Le comenté el significado del vals, los lentos pasos de la música adentraban a la persona a la vida futura, a los problemas y obstáculos de la existencia que nos habían ocultado nuestros padres.
Le comenté que esas mágicas melodías a la mano del padre y del enamorado representaban la “desde aquí vas por tu cuenta” que ya habrá un momento de cuidarse, que ya habrá un momento de confiar ciegamente en el amor y la vida, en los brazos de un chaval tosco y galán.
Luego le dije sobre la incertidumbre de no bailar, la complejidad de no poder sentir una fiesta, le dije que el vestido y la fiesta era mero simbolismo, pero lo importante era bailar su vals.
Ella sonreía como no creyendo mis palabras, con ligero gesto de orgullo me dijo que decía tonterías, me comentó que se tenía que ir, que fue un gusto hablar conmigo, me dejó en una servilleta su número y se fue, con esa sonrisa irreverente, pero en el fondo lloraba.
Pasaron tres meses hasta que regresé a provincia y la busqué, esta vez la invité a una lunada, ella fue y nos vimos, era ya una persona especial, la apreciaba demasiado, era muy joven para mí por lo que no la veía con ojos románticos, sino un cariño innato que ella comprendía y que nadie nos podría quitar.
La velada fue buena, ella me comentó sobre su enamorado, sobre que llevaba media vida amándolo, sobre que lo miraba todos los días, pero no era capaz de hablarle, sobre que se moría por él pero tenía tanto miedo de fallar, yo le comenté que fallar era parte de la vida, y no intentarlo era el peor fallo.
Siguió la noche y nos separamos por fin, pasó cerca de un año, ocasionalmente le llamaba para ver cómo estaba, cómo iba su vida, no obstante pasaron muchas noches hasta que pude regresar a provincia y la busqué, no la logré encontrar.
Aquella noche la pasé fatal, no pude dormir ¿Dónde estará? Miraba las estrellas en la ventana, observando tristemente; sabía que ella estaba llorando en este momento, la pregunta… ¿Dónde?

~~~~~
Pasaron ya dos años, no he vuelto a aquel lugar, conocí el mundo y a donde iba pensaba en Bu, la melancolía rebozó cuando en un viaje de negocios terminé en un país lejano, entre pubs, bares, hoteles lujosos y diplomacia, mirando el helado atardecer.
Mi sorpresa, al acudir a una fiesta de renombre, fue encontrar a varios metros del salón a una persona sentada entre los invitados… no lo podía creer, Bu, del otro lado del mundo, rompiendo delicadamente esa angustia mía, la realidad distante y sombría englobándonos a nosotros en un mismo lugar a una misma hora. Mis pies temblaban, sobre la copa de vino observaba mi primer encuentro con ella, una sonrisa distante acudía a momentos a reavivar ese cariño por ella, por Bu. Recordé lo de su vals, no quería ser pues, el redentor de su melancolía, sin embargo lucharía por al menos un instante, verla reír pausada.
Recogí de la mesa una servilleta de esas finas, y con bolígrafo en mano me dediqué en un instante de inspiración rotunda a poner en práctica mis clases de solfeo de en mi secundaria.
La noche se vistió de gala, los segundos cojeaban para no apresurar su marcha y darme tiempo, me acerqué con seguridad a la banda que esa noche tocaba, ¿Cómo conseguir convencerlos de interpretar a sabiendas turbias mis garabatos en la servilleta? La noche era intangible y el tiempo se me escapaba de las manos cobrándome el instante pasado.
-Sabe, quiero que me haga un favor, y que sea pronto.- le dije al que dirigía aquella elegante banda.
A base de señas exhorté al hombre a coordinar a su banda, el susodicho leyendo la servilleta soltó una lágrima encontrada y en un santiamén reordenó a su gente.
-Damas y caballeros.- dijo un hombre al micrófono.- con ustedes… el vals para Bu.
La gente comenzó a aplaudir sin saber por qué.
-Es ella, la de aquella mesa.- le dije al sujeto que tenía un reflector.
Crucé el salón tembloroso mirando su sorpresa al escuchar esas palabras, la gente la siguió con la vista hasta que nos encontramos entre los presentes, se abrió un enorme círculo de espacio, aún recibidos por aplausos. Era ella, Bu, la misma que hacía tiempo no tuve en mis brazos, sabrá Dios cuánto habrá rodado con la tierra cargando esa dulce pena.
Finalmente me reconoció, la sostuve con finura, no dijo palabra alguna, entonces los músicos improvisaron con genialidad aquella melodía.
Encontré en su sonrisa, de muchacha viajera el sentido de la humanidad, de la verdad, del conocer y entender el sufrimiento de una dama, bailábamos con magia el compás de aquella canción.
Su cabeza en mi hombro, yo imaginando conforme el reflejo de los ojos de los espectadores una sonrisa de conmoción, terminó el baile con un nuevo aplauso, su noche.
Me tomó de la mano y salimos presurosos al balcón.
-Me da gusto volverte a ver.
-¿Cómo me encontraste?
-No lo hice.- le dije.- tú me encontraste a mí.
La velada terminó, y yo apuesto a que el tiempo se detuvo varias horas para evitar la noche, nosotros, riendo, recordando, viviendo, existiendo.
De un momento a otro, Bu se perdió entre la gente, en verdad les digo que no la volví a ver. Me dio mucha tristeza, pero me conformé al escuchar del director de la banda que ella fue a pedirle aquella servilleta.
Regresé al hotel cansado, y un una sonrisa de no sé qué en mi semblante.
Me quité el saco, y observé en el hombro varias gotas congeladas intactas, eran sus lágrimas, las lágrimas más valiosas que pudieron existir sobre la tierra. Apuesto que en donde quiera que esté, liberada por sus recuerdos, impulsada por una pasión, ella, Bu, estará recordándome como lo que fui, es su tiempo de andar por la tierra, de sonreír.
Por eso escribí en una servilleta un vals, un vals como ningún otro.
A veces observo las estrellas y ya no siento el vacío, quizás encontró su lugar, y les aseguro que volverá a bailar aquellas notas el día que sea feliz por el resto de su vida.

Resaca ontológica (o del ser) [Narrativa]

2011-06-05T19:38:00.003-05:00

Estaba seguro de que allá, en otro lado del mundo

, alguna otra persona, frente al tic tac,

miraba la realidad viendo

cómo la existencia se le caía de las manos

como helados balines,

consumido en un cigarrillo, consumido en el tiempo.

-Sé que nunca he amado, porque nunca he sido amado

.- dijo.- sé que sigo existiendo porque aún no soy feliz.

Consumido en el tiempo

***

Antes de salir de la biblioteca, Antoine de la Rosa apuntó en un viejo ticket del metro un pasaje bíblico que le había llamado la atención. Luego se despidió de la señora Ángelines, bajando los peldaños de la biblioteca central, recordó aquel momento en que sintió un asco en el estómago al besar la boca de aquella chica del bar. Entonces se preguntó a sí mismo sobre el verdadero significado del amor. Haber añorado por meses un solo beso de su musa intransferible Hypathia, era el tótem para evitar su desarraigo, es decir, si Antoine de la Rosa no besaba a aquella mujer, entonces no desearía besar ninguna otra boca de esta realidad.
Antes de ir a la biblioteca, Antoine se había bebido botella y media de whiskey, fumado dos cajetillas de cigarros y había escuchado dos veces un disco de Frank Zappa, suficiente para acarrearle una resaca punzante.
Esa resaca fisiológica fue el móvil que le llevó a asistir a primera hora a la biblioteca, su vacío conmovedor que había sido untado quizás por los doctores el día de su nacimiento.
Pasando la calle Acuña, se miró reflejado en los aparadores de la tienda de revistas, su cabello se estaba cayendo y los estragos del tabaco se reflejaban en su rostro cual surcos de tierra fértil. Nunca se había sentido atractivo ni para sí mismo, y aunque había tenido a sus pies a deliciosas doncellas, jamás se había sentido estable en sus relaciones.
Pasó a la tienda “Gaucho’s” del sector argentino, siempre le revivía un buen mate y una buena pipa para comenzar su día, saludó a la cajera a quien hace días había conocido, mirarla fijamente le provocó una terrible jaqueca existencial, la imaginó, a ella, rubia y alta de piel blanca, cual si fuera una venus de milo, pero su perpectiva fue relevada casi inmediatamente por esa imagen de Hypathia. ¿Dos, tres segundos? ¿Cuánto tiempo duró Antoine en cambiar el rostro y cuerpo de la argentina por el de su musa de preferencia?
Quizás haber escuchado el bebop de Zappa, le provocó esa resaca ontológica, como todas las noches, no por haber bebido, el buen mate sació su cruda, pero los libros y el tabaco no parecían sanar sus interrogantes sobre el ser.
Cruzó el semáforo sin fijarse que se acababa el rojo, y casi le atropella un taxista, eso le llevó a creer en otra cosa, si el taxista lo arrollaba, ese vacío ontológico se habría mutado por unos segundos hasta que recobrara la conciencia, pensó que si la perdía, podría librarse un poco de aquel suplicio de silencio. Se sentó en una banca del parque para intentar desmayarse, a su lado una anciana alimentando palomas con migas de pan, le preguntó por la hora.
-doce y cuarto.- dijo Antoine sin siquiera mirar su reloj de pulso.
-¿Todo bien caballero?.- preguntó la señora.
-Sí, es solo que quiero calmar un poco mi angustia.
-¿cómo piensa hacerlo?
-Quiero desmayarme.
La anciana extrañada se fue del sitio, quizás sintiéndose perturbada por no ser la más loca de la cuadra.
Antoine se recostó, uno, dos, quince, aguantaba la respiración, dos minutos, cuatro minutos, doce, sin ningún éxito.
Era tonto aguantar la respiración para desmayarse, pensó en dormirse entonces. Pero supo que era en vano buscar autodesmayarse. Se puso de pie, cruzó la avenida y se entretuvo mirando cajas musicales en un aparador, de repente del cielo, unos pisos arriba del edificio, una dama empuja por error una maceta. Le cae directo en la cabeza, y sólo recuerda a aquel trágico griego que murió por culpa de un caparazón de tortuga caído de los cielos.
-¿Está usted bien?.- le dijo un paramédico.
-sí, inconsciente no pude calmar mi vacío existencial, pero al menos pude olvidarlo de momento.
-Vamos en cuatro minutos, este hombre ha quedado grave de sus facultades.- dijo el joven a su radio.
-No.- dijo Antoine con semejante gasa en la cabeza.- estoy bien, creo que ni la ciencia puede calmar mi resaca ontológica.
-Necesita un psiquiatra.- dijo el joven.
-Necesito… necesito algo mejor qué hacer.- dijo Antoine, sacando de su bolsillo aquel pasaje bíblico, se puso de pie ignorando al joven y a la multitud de curiosos, continuó su éxodo, y a como lo veo, apuesto que va por otro mate.

Mi pequeña Libany [Narrativa]

2011-05-26T20:01:00.002-05:00

Iremos, yo, tus ojos y yo, mientras descansas, bajo los tersos párpados vacíos a cazar puentes, puentes como liebres, por los campos del tiempo que vivimos.

Puentes como liebres, Mario Benedetti.

¿Entonces, dónde estabas?¿Entre qué gentes? ¿Diciendo qué palabras?

¿Por qué se me vendrá todo el amor de golpe

cuando me siento triste y te siento lejana?

Poema XX, Pablo Neruda.

You make me smile with my heart.

Your looks are laughable, un-photographable,

yet, you're my favorite work of art.

My funny valentine, Ella Fitzgerald.

* * ***

Ella se llamaba Libany Valparaíso (pronunciado Libaní, sí,se escucha raro, pero misterioso), era bastante risueña, de esas personas que en cuanto las conoces, te comparten una ruidosa y colorida brisa de alegría. Coleccionaba sus sueños en una bolsa de celofán, era baja de estatura, pequeña y tímida, pero derrochaba belleza.
Debo confesar que mi primera impresión de ella fue apabullante, algo, un no sé qué tenía su sonrisa que me cautivó, mirarla ahí en la otra mesa, con una cámara fotográfica de las buenas, tomando fotos al acantilado, era una especie de sueño que bien pudo haber coleccionado entre sus cosas.
Tardé dos Martinis y siete pretzels en acercarme a su rincón, tardó en notar mi presencia, pero luego me mostró las perlas de su boca, como incondicional, como sabiendo lo que venía.
«Disculpe el atrevimiento, pero veo que está sola y no me gusta verla así»
Tardó en entender mis palabras pero luego me invitó a sentarme y platicar. Yo no sé de qué estaba hablándome, estaba tan perdido en su piel que se me dificultaba entender una sola de sus palabras, algo de periodismo, algo de la vida dura y difícil, algo de la soledad. Al escuchar esa palabra, como golpeado con la realidad, ahora ya no perdido en su piel sino en su voz, me dispuse a escuchar cada una de las palabras que salían de su alma y me fue complicado verla a los ojos.
Sé que es difícil encontrar amores, que uno se topa falsas esperanzas a la vuelta de la esquina, que uno puede prometer, lastimar, sojuzgar, estremecer y hasta olvidar, había estado antes frente a otras mujeres, con el mismo lujo de coqueteo, pero a diferencia del resto, en esta no me encontraba vacío.
Me llamó mucho la atención esos dos huesos (me parece que se llaman clavículas) justo debajo de su cuello, esa fascinante imagen que me regala su piel, sus ojos brillaban, pero no un brillo cualquiera como el de los faros de los coches en las noches de septiembre, tampoco como el de los postes alumbrados a medianoche, era un brillo imperecedero que se asimilaba un poco a la luna en julio, me fue difícil verla a los ojos, porque sabía en ese instante que me enamoraría de ella, que mi vida quedaría marcada fácil y ligera por la estampa que arrojaba a la realidad su mirada, convencido por la situación, abrumado por el deseo, notarla a ella, y en frente a mí, me hizo mirar con detenimiento el universo, sabía que a nuestro alrededor habían otros comensales hablando de las devaluaciones, la violencia y los chismes dominicales, sabía que en alguna otra parte del mundo, la gente moría de hambre, de tristeza, de soledad. Pero también sabía que yo, un plebeyo de los momentos, encargado de hurgar en la basura filosófica de la época, había encontrado un diamante en bruto, si es que se le puede asignar un valor a dicho instante.
«¿No eres de aquí?» preguntó mientras me perdía en sus manos.
«Soy ciudadano del mundo» le dije tragando saliva al instante.
Ella me sonrió, apenas llevábamos un par de minutos charlando y el tiempo se congelaba para los dos, me habló de las dificultades que acarreaba su vida, de los momentos tristes y siniestros que había pasado su frágil sombra, de los delirios, de los abandonos, abrió sus palabras a un extraño, creo que a cambio se robó mi aliento.
«Me llamo Rubén» dije. «Soy Libany» dijo automáticamente ella.
Mis pies temblaban como intuyendo la magnitud de la situación, la brisa apasionada de la noche que recién danzaba sobre nuestras cabezas, fue justiciera conmigo y sopló a contracara para regalarme unos tajos de su aroma, olía a vainilla, alguna parte de su cabello o de su ropa irradiaba aquel olor que me recordaba las noches en capital. Al cabo de unas horas, Libany se puso de pie, disculpando el tiempo, pidiéndome volver a vernos.
«Habrá que ser pronto le dije» luego pensé «que te necesito conmigo»
«Ajá» dijo mirando el reloj de la catedral, apuntó su número en una servilleta y luego la decoró con un beso carmesí.
Desafortunadamente se perdió en el horizonte, y yo regresé a la realidad.
No fue pronto, porque me tocó viajar a París unas semanas, ya saben, motivos de negocios, esa clase de negocios que disfrutas siempre que no tengas a alguien a quien extrañas en mente.
Regresando a la ciudad, lo primero que hice fue buscarla, sin éxito alguno. Fui más de diez veces al mismo lugar esperando notarla de nuevo, pero nomás no la hallaba.
No era posible, haberla visto una vez, y después no verla, estaba en una crisis de pensamiento, uno no se encuentra al amor de su vida todos los días, como empañado por la soledad, intenté retornar a la rutina, pero todo era en vano, su nombre, su tiempo, su fragancia, todo desembocaba a una triste situación de delirio.
No pude dormir en un mes, mi soledad la buscaba, mi alma la buscaba, mi tristeza la intentaba buscar pero todo era inútil. Preso de la prisa, solapado por la rutina, me convencí de que no la volvería a ver.
Pasó mucho tiempo (no me hagan recordar cuánto), las horas desgraciadas me recordaban tu búsqueda, tu teléfono había sido carcomido como la servilleta y el beso de colorete marcado sobre de.
«Uno no encuentra al amor de su vida todos los días» le dije al sujeto del espejo.
«uno no pierde al amor de su vida todos los días» me respondió en mal plan.
Salí a caminar como muerto viviente, como si la culpa o el fracaso me recordaran lo infeliz que era, como si el tiempo, Libany, el tiempo y Libany se hubieran atascado en mis adentros y ya nada me importara.
Pasé por la central, miré los periódicos y en uno, en un pequeño recuadro: su foto,
«Libany Valparaíso, corresponsal, página 4 A»
Hojeando la publicación, me encontré su esencia, y leyendo fijamente entre los titulares encontré:
Para Rubén… a quién no he vuelto a ver.
Como de rayo, sin dar pautas al tiempo o al espacio, corrí hacia ninguna parte esperando encontrarla, regresé al mismo lugar donde la había visto, ahí estaba ella, mirando el acantilado, con esa misma sonrisa de antes, del primer momento.
Entonces me llegó un Déjà vu, estando a su lado, tomada por mis brazos, como la estrella más bella, era el momento más completo, más vivo, me acerqué como loco buscando su boca, esa noche, el momento, el tiempo, yo, los instantes, los sueños, la realidad, no me pareció tan sorprendente como sentirme completo, ese hueco en mi costilla, eso que habíamos sido y que volveríamos a ser.
Mi pequeña Libany, sentada, yo a sus espaldas, cubriendo sus ojos, la sentí con placer, su piel y la mía se sintieron por un momento, por una primera vez.
«Te he echado de menos» dije, y luego la abracé.
Entonces se fue la realidad de golpe, el sentir sus labios dulces, la mirada de la nunca besada, de mi pequeña Libany.
[MFD Mayo 2011]

A mi madre [Poema]

2011-05-10T14:35:00.005-05:00

Brindo [...]

Por la mujer que me enseñó de niño
lo que vale el cariño
exquisito, profundo y verdadero;
por la mujer que me arrulló en su brazos
y que me dio en pedazos
uno por uno, el corazón entero."
El brindis del Bohemio
******

Quise escribirte el poema más hermoso,
que pecara de sabio y glorioso,
estuve contactando acentos
y buscando letras
como esos poetas,
que escarban sentimientos en momentos.

Ninguna tarea más difícil se vuelve un calvario,
que la de buscarte en un diccionario.
no hay creación, hecha o escrita que hable de lo que tú eres,
eres tú, mujer preciosa, la completa transición,
no hay color en la existencia que describa cuánto quieres,
o el correr mis venas: tu amor y tu ilusión.

Escribí dos oraciones que englobaran cuanto poseo,
y llegué a la conclusión de que sin ti, no soy, no veo.
agraciada en mis memorias, me cortaron de tu vientre,
tú mujer, que me trajo de Marte, pasando por la luna
y llegando a estos rincones con tus brazos como puente,
me cubriste en sus manos, bordándome una cuna.

Hoy por ti, mujer sensata,
que con esmero me trata,
te mando versos desiguales
como la luz que provees,
tanta cura a malestares
con los que haces y amas a la vez.

En el vacío de la memoria,
honro yo por tu historia,
mujer de cabello bello que me envolvió en sus besos
que a tumbos con disciplina me borró la pereza,
me acurrucó y protegió entre sus huesos,
eliminando así a diestra toda señal de tristeza.

Imposible agregar el delirio constante
que tuviste en el instante
que me cargaste de niño,
ajustada a los tiempos perpetuaste tu vida
en esa salida fría de alumbrar frases y versos.

y tú, mujer de mujeres
que en aquellos ayeres
me sentó en su regazo,
me meció en su brazo,
debiste cambiar canciones
por soportar lloriqueos
cargando libros y pañales.
A la madre que me levantó en caídas
que me cobijó en las frías,
quise encontrar un pretexto,
abarcar un tema…
caer en lo profundo
quise escribirte el poema más bello del mundo.

[10 de mayo]

Corazón [minicuento]

2011-04-27T23:18:00.005-05:00

"Todos sabemos que

te gustan los dulces.

¿Y por esto te llaman goloso?

¡Cómo se atreven!

Pues,

¿qué nombre nos darán

a los que encontramos

tanto gusto en besarte?"

Mala fama- Rabindranath Tagore

***

Ya sé que estás triste, te he visto toda la mañana llorando, te sientas en la última fila y te recargas en tus brazos, ya sé que te dejó tu novia, ya es noticia de todo el salón que esta vez se robaron tu corazón.
Fue la primera vez que te viste tan contento y dócil persiguiendo a una chica, recuerdo todavía tu cara de bobo cuando le llevaste serenata. O cuando me preguntabas una y otra vez qué le gustaría a una chica que le regalasen.
Ya sé que te haces el fuerte, y que hoy sientes que la vida no vale nada, ya sé que te quieres morir, que de no ser porque sientes que tienes una oportunidad todavía, no hubieras asistido a clases.
Sé que pasaste la noche a fuera de su casa, bajo la lluvia queriendo dar lástima como en una película de romance juvenil.
Sé también lo mucho que la amaste, las noches que estuviste pensando en ella, sé de tus infantiles garabatos con sus iniciales dentro de un corazón. Sé que te duele la culpa, que ya no le encuentras sentido a nada, que esa bruja desgraciada se llevó tu corazón y quizá lo tiró a los perros o lo dejó en el basurero.
Se te hará cruel de mi parte, o podré parecer muy mala, pero todo mundo se lo esperaba, te enamoraste de la chica más egoísta y bella, no puedo negar que su cabello es precioso, que su piel es más suave, que sus ojos brillan como la luna, que su voz es angelical, pero en el fondo es un demonio, y no habiéndose conformado con haberte quitado el corazón de una manera coqueta, te lo robó sin decir más.
No quiero parecer aprovechada al escribirte esto, sé que pasas por un momento delicado, lo entiendo perfectamente.
Eso debe doler, me apiado de ti, pero no me das lástima, al contrario, me provocas ternura.
Es por eso mismo, que he dejado esta carta en tu casillero, a un lado, en una cajita, te dejo la mitad de mi corazón, para que no te olvides que alguien te ama, que alguien te quiere y que a alguien le interesas.
¿Por qué no te lo dejo todo?
Ya lo has de saber muy bien, la otra parte, te la entregué, el día que te conocí.

Marián.

Cortejo fúnebre para un ángel caído

2011-04-16T20:28:00.002-05:00

“¡Y bien! aquí estás ya... sobre la plancha

donde el gran horizonte de la ciencia

la extensión de sus límites ensancha.”

Manuel Acuña

Quisiera poder expresar, expresar palabras, expresar algo. Después de la muerte no queda nada, ni luz ni sombra, ni frío ni calor, ni ruidos ni sonidos, ni tú, ni yo.
Imploro a las puertas del cielo a que te permitan entrar, cambio dos o tres de mis días para que vuelvas a andar. Quisiera poder llorarte mujer, pero no logro derramar nada, nada queda, nada está.
Debiste recorrer las estrellas y la luna, cumplir tu viaje que concluyó en tragedia, debiste morir aquí, en tu patria, y no en tierra ligera. Te fundiste en mis oraciones, pasajera, traicionera, fuiste de nadie y de nada, el mundo te dio la espalda y aún así lo contuviste. En el silencio y los algoritmos, zozobraste tu pérdida, llorabas para no reír.
En las tragedias sabatinas tú serás una nueva herida, tuviste trayectoria en los rumbos y en las catacumbas. ¿ Qué puedo decirte mujer? ¿ Por qué te marchaste? ¿Por qué te marchaste tan pronto? Te faltaba mundo para seguir, te faltaban sueños, metidas de pata, vino blanco y escritorios, y yo sin poder ir a tu velorio.
Pediste ser escuchada pero el mundo te clavó con daga de marfil una profunda puñalada, te reíste de todo, de nada te dejaste, fuiste sobra y camino, negrura y luz en contraste.
¿Qué puedo decirte cuando las barreras que el mundo inventa son las mentiras piadosas que tu vena cuenta?
Debiste morir vieja, mujer, a los sesenta y tantos, con una historia cuyo fin marchito no quedara por la culpa maldito. Aprendías como una esponja, conviviste con la soledad, cruzaste el mundo huyendo de la vida, volando entre mar y mar.
Ruego a las premisas del intelecto y de la mente, a la madre poesía, al flujo de lo inerte, que se encuentre solución, y en tu recinto impalpable, sometamos a interrogación al destino que es culpable.
Debiste morir sin tormentos, debiste ser redimida, pero a tus diecisiete no encontraste la salida.
En donde yaces ahora, como nave insufrible, vas a condecorarte como reina de lo intangible.
Pereces ya como un lamento, un ánima bendita que se consume a fuego lento.
Pero no es verdad que la vida con sus andares tan oblicuos persevera inconcebida, debiste sufrir hasta el último momento, por eso debatiste y moderaste el firmamento.
Las lágrimas mezcladas con veneno se esclarecen en lo malo y en lo bueno.
Imploro a las sombras, que te den su ausencia, ruego a los caídos, a los que sufren a que te roben fuerzas, la vida que se acaba termina como un haz en una fuerza limitada.
Vivías para morir por eso desde el vientre, luchabas por no dejar ninguna cuenta pendiente.
Yo por eso sin poder hacer nada, te redimo con letras mujer, porque es mejor morir de pie que vivir arrodillada. En el lamento donde todo es gris, arderás como una chispa que deseaba ser feliz, imploro en nombre de las lágrimas mortuorias que te levantes de tu recinto de carne y hueso y aspires a lo eterno del firmamento.
Ya no puedo sino llorar sin parpadear mujer, por tus esperas, por tu esperanza, por tu vivir y lo que fue.
Imploro con el corazón reventado, mujer, que olvides el presente, que olvides el pasado.
Exhorto a los que vienen de ti, mujer que sosieguen tu delirio con un velo negro; cortina blanquinegra con navajas incrustadas, la bóveda mortuoria como cama lapidaria.
En tus ojos claros que se pierden en el sol, deberás apiadarte de la culpa misma.
Obligo a los innombrables a que te den lecho y reposo, a las nubes pasajeras que te reciban andantes con beneficio y con gozo.
Con la muerte y el luto indistante, la paz pido a tu alma mujer, una paz elegante.

(1994-2011)

¿Quién eres tú? [Poema]

2011-04-06T20:47:00.003-05:00

"Si supieras, niña ingrata,
lo que mi pecho te adora;
si supieras que me mata
la pasión que por ti abrigo
tal vez, niña encantadora,
no fueras tan cruel conmigo[...]"

Poema a Ch- Manuel Acuña

*****

¿Quién eres tú?

En una mesa de cantina, tres caballeros brindaban por la misma chica,
Los caminos cruzados de un momento: la mujer que nada complica.
El mayor de ellos levantó su copa: brindo yo por el olor de su ropa
La fragancia llana que tracé, en un corazón que destrocé.
Haces bien- dijo el segundo – yo ni siquiera la tuve,
Fue muy largo el caminar, y los recuerdos que contuve.
El tercero, el más poeta, dijo sin pena ni treta:
Yo brindo por ella, la que no conozco,
La que a cachitos pinchó mi corazón cual mosco,
Brindo por sus andares, sus ojos de cera,
Brindo por su larga cabellera.
El primero refutó: Me jacté de ilusionarla,
No hay trabajo más complejo, que poder llegar a amarla.
El segundo, el que no la consiguió, alzó el caballito y habló:
Brindo yo por su elocuencia, y su verso, y su experiencia,
Brindo yo por lo que no sé, y lo que de mí ella no ve,
En las calles la miré de lejos, nunca hubo un cruce de ojos,
¡cómo desee yo mirarla en sus dichas y enojos!
Luego el otro, el poeta, que tenía como único premio
El corazón más bohemio, se puso de pie y recitó:
Brindo yo en entreclaros, que nunca besé su mejilla,
Que su cabello protegía su piel, cual si fuese el cerro de la silla,
Brindo yo por ese amor, que se confunde con su olor,
Sus ojos cristalinos a prueba de adivinos.
Sus brazos exquisitos conteniendo el mal calor.
El primero, sollozando, habló del recuerdo mudo,
Dijo “miren ya mi frente, observen por ella cómo sudo”:
Fue un amor de colegiala, ella me aprendió a querer,
¡Ay de los hombres que vienen después de mí, a nadie quiere ya nunca ver!
¿Qué momento.- dijo el poeta.- quisieran ustedes recalcar?
¿Acaso alguien probó su miel, su voz a curar el malestar?
El segundo, casi ebrio, disculpándose por todo,
Dijo “por ella me embarro en lodo”.- y luego se echó a llorar.
El primero , el más ingrato, el que a ella abandonó,
Admitió que en este aspecto, el tiempo de nada sirvió.
Bien dijo yo, a ustedes hoy,
Que si alguien se atreve a amarla, deberá conocer su historia,
Y la tristeza borrarla, y estancarse en su memoria,
Bien digo yo, hermanos bohemios y amantes,
Que si quieren besar su rostro, deberán interesarle,
No es que ella no se sienta hermosa,
Es que lo está y no lo goza,
Se percibe una gloria intensa, cada que se hace una trenza,
Bien digo yo, bohemios triturados,
Que entre todos los estados, de ella, el silencio domina.
¿Quién es ella? Quien la bese, afirmo que ahí mismo enloquece.
Para amarle hay que fijarla, a ella como única meta
Y esperarla, y desearla.- eso lo dijo el poeta.
El primero dijo errante: es que yo la abandoné.
El poeta dijo avante: descuida, yo la sanaré.
¿Cómo harás.- dijo el segundo.- si no puedes ni tocarla?
En el transfondo de su alma… alguien tendrá que abrazarla.
Finalmente los tres bohemios, salieron a su suerte del local,
A algunos les ha de ir bien, a otros les ha de ir mal.
Pero exentos de amar a la chica,
Quedaron los tres bohemios,
El corazón tiene rumbos,
Que nunca explica.

Consumido en el tiempo [Narrativa]

2011-03-18T14:23:00.007-06:00

"tal vez durmiéndome bajo las estrellas, sudando a chorros, mi alma se olvide de que soy un simple humano, y pase a ser lo que quiero ser, unos granitos de arena, movidas por el viento, tal vez así me vuelva lo que merezco, me vuelva polvo."

Volviéndome polvo, MFD

****

Antoine de la Rosa no creía posible encontrarse atrapado en las cuatro paredes efímeras de su habitación, estaba sobre la cama, sin energía en su cuerpo, el cigarrillo apenas prendido quemaba lentamente el edredón, su mirada perdida al techo, algunas gotas de sudor en la frente, inanimado, desgastado.
Su realidad se reducía a la unidad habitacional con otros doscientos extraños a lo largo y ancho de la ciudadela. Hacía ya treinta y cuatro noches que no dormía, sus ojos le dolían al parpadear, no había ya sinónimo de acción, se encontraba simplemente vacío.
En su espalda las cicatrices de amores olvidados, sus ideas con el humo se intercalaban hasta formar una danza gris en la habitación, la foto a su diestra, de la dama que no pudo amar acentuaba la sórdida de su existencia. No recordaba su última merienda, sus tripas parecían consumirse entre ellas, el tic tac del reloj en la pared frontal se mareaba al notarlo ahí sin hacer nada, hartos libros devorados como envases vacíos yacían a lo ancho del escritorio, en sus ojos habían brotado dos cristalinas lágrimas saladas, era lo poco que quedaba de su alma, si en algún momento llegó a tenerla.
Cuando llegó a vivir la vida, sonreía por compromiso, imitaba la luz del sol para no perder brillo, reflejaba cuanto sabía, aún sabiendo que no sabía absolutamente nada, una o dos arañas decoraban la antigüedad de su vida. "No dar abasto al vino y beberlo es amedrentar con veneno puro las solvencias que atrae la nada." escuchó leer al cuentacuentos en la alameda. Repetía con los labios sin hablar aquella oración que más que intelectual, le parecía estúpida y sin fundamentos.
Una veladora prendida hacía más ruido que el latir de su alma.
Con una fuerza obtenida de quién sabe dónde, Antoine se arrastró hacia el borde del colchón, alcanzó con la mano un vaso de agua y roció el ya profundo agujero que había generado un tabaco no adquirido. Consumido en el tiempo, Antoine intentó dormir, fracasó desde luego. Escribirle al gran amor, fue su motivación desde siempre, escribirle a la pasión era su mayor mentira, su mejor logro, al saludarlo en la calle, los que lo reconocían y admiraban, le pedían unas palabras, él no sabía cuales darles.
Era un tonto, y le gustaba serlo, harto de existir pero sin poder librarse de aquello, consideraba la vida como un regalo sin remitente, se había ahogado desde hace mucho con filosofía y canciones, no hizo nada por romper su paradigma.
Suicidarse de inanición o jaqueca hubiera sido una alternativa basada en lecturas, no hacer nada para sobrevivir sería un pesimismo mediocre, Antoine de la rosa, convencido de que tendría que seguir viviendo así fuera gateando, no podría volver a enamorarse nunca, no estaba frustrado , era sólo que turbio e insaciable de notar el vacío evidente, estaba cansado de no poder compartirlo.
¿Cómo compartirlo? ¿Cómo haría Antoine para remediar su vacío con el de otros?
Estaba seguro de que allá, en otro lado del mundo, alguna otra persona, frente al tic tac, miraba la realidad viendo cómo la existencia se le caía de las manos como helados balines, consumido en un cigarrillo, consumido en el tiempo.
-Sé que nunca he amado, por que nunca he sido amado.- dijo.- sé que sigo existiendo por que aún no soy feliz.
Se acaba de poner su gabardina, saldrá a dar un paseo.

El gato biblionauta [Minicuento]

2011-03-08T21:53:00.005-06:00

Tengo un animal curioso mitad gatito,

mitad cordero. Es una herencia de mi padre.

En mi poder se ha desarrollado del todo;

antes era más cordero que gato.

Ahora es mitad y mitad.

Franz Kafka/ El híbrido.

***

Al gato negro le gusta meterse en las bibliotecas por la noche, se coloca en los estantes de libros, con ligeros garrazos tumba dos o tres libros. Hace unos días leyó toda la sección de Artes y Humanidades, pero hoy el gato encontró algo mejor que hacer. Descubrió que leyendo sin pauta y respirando profundo, podía ingresar a otras realidades, moverse en el espacio y tiempo, también éste gato fanfarrón aprendió que puede hablar con la mente, que en el mundo de los libros sus limitaciones corporales no son nada.
Leyendo un libro de Lewis Carroll intentó evaporarse y lo logró en su realidad.
El gato estaba feliz, su nueva condición le incitaba a volver todas las noches a la biblioteca, al cabo de unas semanas se olvidó de la tierra, de su realidad.
Durante el día, fuera de la biblioteca, el gato la pasaba tumbado en la acera con la panza hacia arriba, los otros gatos lo invitaban a buscar comida en la basura pero el gato les dijo que ayunar agilizaba la mente y el intelecto. Todos lo juzgaban loco, pero lo dejaban ser.
Un día andaba recorriendo los confines de Tracia, otro por ahí en la selva maya, el gato se había vuelto un singular lector. A veces discutía con varios ratones de bibliotecas sobre ese estúpido estereotipo del gato y el ratón.
Creo que el gato encontró su lugar. Anoche me quedé hasta tarde en la biblioteca y lo vi entrar, le ofrecí un poco de leche pero el gato se rehusó, me acompañó a acomodar los libros que se usaron, y dejando todo en orden me fui.
A la mañana siguiente, encontré al gato tumbado en el suelo, sin un sólo pedazo de vida en su cuerpo, derramé unas lágrimas y lo tomé entre mis brazos, sus ojitos cerrados, una sonrisa de bienestar, me imaginé que ahora estaba en un mundo mejor.
Tomé del suelo el libro junto al cual murió, retiré el separador de estambre que el gato había usado desde hace tiempo, al mirar detenidamente, me sorprendí... el gato había estado leyendo esta historia.

Teodoro [Q.D.E.P]

2011-02-28T14:52:00.007-06:00

Te fuiste, papá, luchaste toda tu vida, pero ayer te fuiste.
Me alegra saber, que los ángeles te resguardan allá en sus tiempos buenos,
Es sólo, que te echo mucho de menos.
Mi viejo, nos diste motivos para seguir que conservaremos el resto de nuestras vidas,
Pero serás una cicatriz nueva de nuestras heridas,
No te doblegaste a nadie ni a nada, ni siquiera a la muerte,
La recibiste digna y sabiamente, sonreíste aunque estabas cansado,
A todos diste consejos, a cada uno habias ayudado,
Tu recinto de carne y huesos se va ahora a dormir, como la mejor máquina que pudiste reparar,
Tu cuerpo ahora volverá a la tierra, como el más grande mineral que pudiste extraer ,
Tus manos fuertes regresarán a los suelos, tu alma hermosa ahora marcha a los cielos.
Defendiste y enfrentaste a capa y espada las adversidades,
Descubrías por deporte verdades,
disfrutabas de vernos sonreír, a todos dabas algo,
Es por eso don Teodoro, que sin ti soy nada, nada valgo,
Te fuiste con alivio, dejaste al mundo en buenas manos,
Viviste mil historias, tiempos buenos, tiempos sanos,
Pero no es verdad que te vas para siempre, te quedas en la eternidad,
En cada uno de nosotros, dejas plasmada tu verdad,
Nos diste las bases para recorrer el mundo, así ahora seguimos tu ejemplo,
Pero es que no dejo de llorar aquí en el templo,
Me pediste que ahorrara lágrimas para cuando te murieras,
Y hoy mejor que nunca te hago caso,"sin conmigo estuvieras",
Extrañaré tus silbidos y canciones, mirar el box los sábados por la noche.
En tu memoria blanquinegra, ahora quedan los historias
De tu vida digna, Teodoro, de tus buenas memorias.
de cada una de tus historias,
Ahora, esta noche, que he entendido que te irás,
Sólo puedo decirte una cosa, mi viejo, descansa en paz.
(1933-2011)

Procedimiento [Poema]

2011-02-16T21:18:00.006-06:00

"Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que

andábamos para encontrarnos."

Rayuela/ Pag. 16

Córtame el hilo que nos une al suelo
mándame a volar en tu sagrado velo,
dame de beber en tu cántaro de oro
vuélvete el deseo que yo tanto añoro,
fúndete en mis letras, fúndete en mi mente
hazte pasajera del que poco siente,
abre mi ventana, entra ya a mis brazos
vuélvete el grafito de mis malos trazos,
cubre mi lamento con tu nube de olvido
ráscame la espalda, por piedad te pido,
bésame los labios, bésame al momento
como manecilla del reloj que es lento,
ámame y no me ames, no me des la cara
huye de mi vista, a la región más clara,
pisa mi pasado, acuérdate que existo
vuélvete el elixir que ya no resisto,
bebe moderada mis poemas mudos
come con prudencia mis dibujos llanos,
corta con tu aliento mis atados nudos
habla sin esencia, tócame las manos,
cubre con tu pelo mi desnudo cuello
alumbra con tus ojos todo lo que es bello,
ven conmigo, que viene primavera
no quiero un beso tuyo, yo te quiero entera.
MFD

Nuevo rostro [Narrativa]

2011-02-08T19:57:00.004-06:00

El salón está lleno de gente, de extraños sin voz, de brillos grises. La cabeza reproduce una y otra vez esa canción ¿Cuál es su nombre? Lograste escucharlo alguna vez, pero era demasiado largo, y aunque las notas sobre el pentagrama son más largas, puedes recordar la sinfonía; sus claros y altos, sus menores y sostenidos, su esencia, su alma, sus tonos medios y timbres, el cruce entre saxofón y desidia, entre tristeza con melancolía, notas musicales agrietadas, sabor y ritmo vinagroso.

Tu existencia se desata de un segundo a otro, lo miras todo claro.

¿Recuerdas aquella película en que la dama entra en cámara lenta y doblega al tiempo?

Ríes de ironía, jamás creías observar eso con tus propios ojos, la realidad se te pinta de un tono rosa, eso es, rosa. Ríes de igual manera, te mostraste escéptico toda la vida a las cursilerías de la moral en proceso, hoy eres partícipe de una y todas.

Ella entra, el tiempo sigue detenido, viene tarareando esa canción, ¿cómo se llama? No sabes, pero automáticamente reconoces el tono, ahí va ella, cruzan miradas, el tiempo se reanuda, la ves a lo lejos, del otro lado de la mesa, pareciera que entre tú y ella existen miles de millones de galaxias, la ves tan lejana que te deprimes, pero ves su mejilla, mira, cómo brilla, algo te atrae, tus labios cosquillean.- siento que debo besarlos.- te dices .- siento que debo besarlos .- repites.- debo besarlos.

Te pones de pie y cruzas en media luna el aula, ella mira a otro lado, ubicas con una simple inspección a dónde ella voltea, pero no logras localizar nada.

Deseas hablarle, lo ansías, no la mereces, ni crees merecerla nunca, ella está pensando en otras cosas, tal vez la luna, los cangrejos, la naturaleza.

No sabes cómo romper el hielo, te parece absurdo, pero percibes un frío muro de hielo sólido entre tú y ella, ríes de lo tonto del momento, no sabes qué palabra ardiente derrita tan semejante barrera, su sonrisa del otro lado te incita a romperlo, lo haces, poco a poco, lo haces.

Su cabello ondulándose por corrientes de quien sabe dónde, te lleva a la nariz un aroma casi perfecto, cruzas la barrera del tiempo, reanudando el que ella se robó, saltas el muro de hielo. Al momento en que brincas semejante barda gélida, caes, ella sigue ahí.

De tu mano aparece una flor que combina con la lágrima que cae de su ojo izquierdo, se la das.- qué estúpida realidad.- dices entre dientes.

-¿qué estoy haciendo?- dices con esa sonrisa de completo imbécil.

-¿Hola?.- dice ella.

De vuelta a la realidad.

Para llevarte tu insignia del más imbécil de los nacidos le dices:

-El mirar tus ojos fijamente, tu sonrisa, tu mejilla, me hicieron pensar dos cosas: darte un beso, y junto a ti pasar el resto de mi vida.

Cierras los ojos y ella, el tiempo, la distancia, el momento, todo, todo se va.

Abres los ojos, ella sigue ahí.

De fuera y de vuelta a la realidad.

Esto es Ciudad Juárez [Poema]

2011-01-29T14:43:00.010-06:00

Cuando arribé a la luz de ciudad Juárez

la estrella de su soledad, me llenó de amor

sus calles me cobijaron, aún más su gente

y entre lágrimas y desgracias, escuché su voz,

las igualdades son vivarachas

cuando las hayas en buena racha,

un velo negro de canto de paloma.

La cofradía de un turbio ajeno

hoy vende flores en la loma.

Un tal Camargo pintó el horizonte

le puso un tono postsurrealista

y derramando el rojo catorce

de sangre roja entintó la ciudad.

Las ilusiones se descartan

cuando es Xiio la que las baila

hoy la noche se pintó de gala

en traje de armario de Nadia Antón.

Roxanna Flores en el mercado

vende escombros de Juan Gabriel

un tal Michell Vázquez le escribe a la luna

una balada con frío de mujer.

Martes en Juárez, no te me embarques

hoy colocan una nueva cruz

hoy en el poste fallará la luz

de una jirafa llorando en el parque.

Los sentimientos se contraponen

cuando las balas de plomo corroen

el sindicato del club pacifista

que ejerce puentes al idealista.

Los rituales de miel se decoran

cuando la doctora Cecilia los forra,

un Chuy Gutiérrez como caminante

despeja a chorros la palabra andante.

La lluvia celeste se convierte en agua

de esa que actúa el proyecto Xicahua

hoy Moisés Rueda regresa a la escuela

esa que enseña y calma la vista

pero mañana será taxista.

Las matemáticas de frío se calculan

cuando Daniel Martínez estudia

una ecuación de Gauss le flirtea

y él nada tonto le coquetea.

En la nimiedad de Ciudad Juárez

peligran siempre todos los bares

en monumentos desconocidos

se aspira el viento de otros lugares.

Las distracciones son un gourmet

cuando Marcela Unna en merced

milita aromas de India británica

de esas que quitan y matan la sed.

las rimas mudas que vienen de abajo

valen la pena si las rapea el Frajo,

allá en el centro retumban las notas

Zezar Berrouth afina sus botas

les pone un timbre de “toco a la muerte”

en fa Sostenido desde su frente.

Aquí la ciencia encuentra su fallo

Cecilia Aquino en tubos de ensayo

pinta la vida en otros papeles

y los coloca en los anaqueles.

Las derivadas se llenan de brillo

si las resuelve Héctor Magaña

y las decora Paulina Piedra

pero las hace un tal Luis Berrout.

En el andar de Paso de Norte

todos enferman de miedo constante

Roxana Soto cura a impacientes

y los atiende el doctor Desidia.

José Giovine empeña sueños

a plazos cortos y pagos pequeños

si no se exponen en el matutino

será porque a otros les ha dado envidia

Las esperanzas son del que las halle

en los durmientes de quintas del Valle

una tortuga toma ruta a Marte

mientras la raza levanta estandartes.

las predicciones se tergiversan

cuando Velia Levario las piensa

si un tal Abundes calcula la vida

y tal Porfirio da la bienvenida.

Las fantasías se bañan con lodo

cuando al ministro le duele el codo

hoy Lulusita se va en bicicleta

mañana el puente se vuelve la meta.

Las trivialidades se apabullan

cuando en el Cema las arrullan

hoy pintan bardas del puente del zorro

mañana miran Werevertumorro,

las maquiladoras son inconstantes

cuando las fallas se convierten artes

hoy venden flores en jardín eterno

y las caducan en los mausoleos.

Los indios son indiferentes

cuando susurran a gritos sus mentes

“Hoy vino Silvio”- dijo Madero

habrá que hacer una luna llena.

las distancias se reducen

cuando Marcia las traduce

hoy puentes verdes en el apagón

se convierten en multiregión

En Ciudad Juárez todos estarán,

si Miguelito se va a colorear

estafetas vanas, calles mudas

que el mismo Villa estornuda.

En el arribo a Ciudad Juárez

se filtra la tumba del sexenio

dicen que ahí pasando el umbral

te encuentras frente a un nuevo milenio.

Las confusiones se vuelven peores

cuando a la Sathya le escribe Deltoya

Los entrevista una tal Letters

que bajo el brazo porta una argolla.

Las armonías se vuelven hermosas

Cuando las luce la maestra Rosas

las sintetiza Martha Maese

y las destruye el poli moderno.

Las canciones se vuelven mejores

cuando cambian los versos por flores

cuando las balas se entristecen

el terror desaparece.

Cuando me despedí de Ciudad Juárez.

la noche me llevó consigo aliento

me acompañó mi amigo el viento

y me perdí en la línea norte.

Miz Limón me preguntó sobre los azares

entre la lucha, andar de los andares

le contesté: Esto es Ciudad Juárez.

[MFD 2011]

Latido y letra [Poema]

2011-01-24T18:19:00.002-06:00

Otro poema sacado del poemario "Latido y letra"

(VI)
Deja que fluya mi obra y aliento sobre tus blandos pechos,
Ábrete a la caricia suave del desengaño
Eres mía, no refutes, eres mía y de nadie más.
Son tus huellas dactilares, ejemplo de que vienes y vas.

Quiero entrar a tus adentros, sentirnos uno sólo
El peligro imperfecto, sobre el odio que cuestiono.
(A veces me vuelvo duda)
El latir de tu alma, palpitar de tus sueños
Cálmame como calmaste a la tierra en esa tormenta,
Hagamos el amor, dulce soplo de viento,
Desnúdate en la penumbra, no temas a que te vean
Llegaste al mundo así, todo es una extensión de ti.
Brindemos si es necesario, volquémonos al fuego
Lo que empieza en un beso termina pegado al hueso
El alma de un tal vez, un hijo, un no sé.

Deja que comprendamos lo incomprensible
Resolvamos lo no resuelto
Bebamos de uno y otro
Todo pecado absuelto.
(Quiero darte serenata de esas que dan los mudos)

Hoy tu cuerpo será transición,
Disfrutaremos torpemente el silencio que aturde
Tu corazón sincronizado con el mío
Te harán sentirte complementada
Por primera, por única, por última vez

Tal vez después de nosotros vengan otros a poblar tu cuello
(Dar pan a los hambrientos, cómo tú me has alimentado)
ése el delirio sano, del complejo de lo bello.

MFD 2010

No me conoces [Narrativa]

2011-01-14T16:31:00.007-06:00

(imagen cortesía de Mundo Cubo)

"me preguntaste:
¿Sabes quién soy?
¿Cómo me llamo?
dije:
Aún no lo sé... pero sé que te amo."

No sé quién eres/ MFD 2010

Cuando me vine de Marte a visitar éste planeta, estaba convencido de que sería un suelo distinto al mío, había escuchado con algunos compatriotas del planeta, que la gente de la tierra creía que Marte era un planeta posiblemente habitable, en donde posiblemente había agua y donde posiblemente podrían sembrarse plantas.

Habían enviado hace ya años robots exploradores con los cuales pretendían conocer nuestro suelo.

Es por eso que me vine de allá, para visitar y conocer.

En mi planeta las cosas eran distintas, pese a verse rojizo el suelo, era una zona helada, durante las noches grandes tornados barrían el polvo creando enormes nubes grises que se llevaban todo cuanto a su paso había.

Los habitantes creábamos sistemas de túneles que nos conectaban con las ciudades subterráneas.

Pero las cosas en mi planeta no iban bien, últimamente los habitantes me daban mucho la espalda, mis proyectos no les agradaban o peor tantito, ni siquiera les interesaban.

Por eso la mañana del seis de enero, abordé mi pequeña nave a la tierra con la esperanza de ser escuchado. El viaje no fue fácil, tuve que esquivar cada cinco minutos chatarra espacial, metales, satélites y cuanta basura celeste te puedes imaginar, claro que a nadie le interesó mi huida, mis colegas eran demasiado individualistas, creían que el universo giraba en torno a Marte, no podían ver más allá de su nariz.

Caí en suelo firme y verdoso, entiendo que al bajar traje conmigo el frío, pues una abundante lluvia y helada brisa me recibió, me sentí como lleno de vida, en una expedición inigualable por encontrarme y expresarme.

Cómo no soy un marciano de película, nadie, bueno casi nadie se dio cuenta de mi presencia, no era yo un enanito verdoso, ni tenía ojos saltones, era tan igual como tú o como otros, por eso pude vivir y relacionarme sin ninguna especie de sospecha que delatara mi procedencia.

La gente me recibió calurosamente, todos tan rápido, viviendo de prisa, cuidándose de no chocar en sus mini naves, de llegar a tiempo a sus asuntos, ignorando alrededor, pero con una especie de fraternidad continua que los diferenciaba de mis compatriotas.

Otra cosa pude percibir, la gente de por aquí estaba interesada en todo, unos en arte, otros en ciencia, mecánica, astrología, revistas y deportes, acumulaban información en grandes cantidades y cobraban por obtenerla.

La gente se esforzaba por seguir adelante, por motivarse cada día, me di cuenta también que sólo conocía un punto de un enorme lugar, habían sitios que parecían de fantasía, otros que me recordaban a mi planeta.

Con la primera y con la última persona que me llegué a relacionar, fue con Celeste, una chica de la tierra a la cual, según ella, todos decían que vivía en la luna.

Yo al principio no entendía por qué, no se veía de fuera, en ocasiones le preguntaba cómo era la luna pero ella me daba un agresivo codazo en el pie.

-Vienes del norte de la república ¿eh?

-¿Dónde es eso?- le pregunté.

-Sí, sí, de muy muy arriba ¿no?

-Ah- carajo, me había descubierto.- sí, soy de otro lado.

Ella me sonrió, me llevó de paseo no sólo a su sitio de nacimiento, sino a su propio planeta dentro de su cabeza, en su aura sobrenatural podía ver que ahí dentro de su cabeza había un planeta más extenso y menos habitado que la tierra misma. Ella revelaba un continente en una mirada, sus mares y sus plantas en un suspiro, una mirada y me mostraba sus sistemas de gobierno, un dulce beso y me mostraba la realidad.

Cuando por fin decidí marcharme de aquel planeta y regresar a Marte, recuerdo que la llevé a ver mi nave, ella no se sorprendió, pero tampoco quiso ir conmigo.

-¿Qué te llevas de aquí?

-Nada, llegué sin nada, no vine en plan de conquistar... creo que a fin de cuentas, tú me conquistaste a mi.

Ella me regaló una sonrisa, me dijo que tenía ahí mi casa, entre las montañas, entre la ciudad, entre los pulmones, en su corazón.

Tarjeta de presentación [Poema]

2011-01-04T23:57:00.008-06:00

Dedicado al tipo del espejo

Soy un poeta deltoyista
en una turbia canción
soy un especimen al borde de la extinción.

Soy reivindicacionalista,
mi credo es la amargura,
y si en algo me encomiendo
es en la literatura.

Soy escritor y amante,
experto en forjar las metas,
soy Míkel Fénix Deltoya
Soy el rey de los poetas

Soy la tinta negra espesa,
la rima mi modus operandi,
soy soldado sin espada
que va siempre, siempre avanti.

Soy estudiante alquitranado,
preso sin prisa y sin celos
soy pintor no conocido
de paisajes siempre bellos

Soy palpitar de luna,
nacido el año de la cabra,
soy legumbre de cultivo muerto
que Dios con su puño labra.

Soy patriotista hasta los huesos,
oriundo de latinoamérica.
Soy el software no encontrado
de la entrada periférica.

Soy jinete sin caballo,
creo en que no hay nada creible
y que la paz y la guerra
son sustancias invisibles.

Soy guerrillero de palabras,
filósofo de la mente,
tengo plomo en la sangre
y una herida en la frente.

Estoy a casi nada de ti,
soy piloto sin volar,
las estrofas mi conciencia
pasajero del amar.

Soy literato invadido,
juglar que no canta en vano,
tengo la boina bien puesta
y el cuerpo entero serrano.

Mi autoretrato la prosa
soy la métrica, la raíz,
el tesoro taciturno
que "Poesía" guarda en su veliz.

Soy promotor de la vida,
critico a todo el que evada,
me río de los gobernantes
y de la propiedad privada.

Soy anfibio de un ojo,
tengo sangre en la nariz
y de todas las drogas
retórica me hace feliz

Soy lector incomprendido
revolucionando el mundo entero,
soy matemático sin ideas
que no valen ni unos ni ceros.

Soy caballero andante,
tengo una musa fantasma
a la que hago estandarte
desde el fondo de mi alma.

Soy almirante sin nombre
un literato foráneo,
estudiante sin matrícula
un autor contemporáneo

Soy letrista en tres idiomas,
resido en la puerta de atras,
me emborracho con libros
cuando vienes y te vas

Soy exilio de trofeos,
escribo para el abismo
regalo mis poemas
de todos a mi mismo

Soy el rey de los poetas
promuevo la reivindicación
éste poema es mi espejo
y mi tarjeta de presentación

MFD

Latido y Letra (fragmento) [Poema]

2010-12-23T11:18:00.006-06:00

Festejando una fecha muy especial, con un poema inédito del poemario Latido y Letra.
De mí para ustedes:

(VIII)
Te amo, no amarte de amar, sino amarte de amado
El verbo que conjugamos nunca ha sido igualado
Te amo porque te amo y no por haberte negado,
Te quiero querida, amada, por el elixir sagrado.
Amarte es adorarte como única estrella
A la cual destino un llanto, una ruin querella,
Quiero amarte a todas horas, necia como tú eres
O como la que solías ser en aquellos ayeres.
En la omisión del pecado, el vidrio de la subversión
Has pulido un diamante de esos de una canción,
Te amo, letrista mía, pero no te puedo amar,
Sólo me llevo el recuerdo, sólo me queda marchar.
A los días que no pasan, las ánimas oscuras
Se pusieron a manchar tu dignidad pura.
Incompleta, asir tu vientre, hurgar tu bandera,
Tú, nota diversa en pentagrama, en escalera.
Voy a darte mil un besos a cambio de lo que soy
Has de ser como la llama, como el aliento, como el olor
Te amo mujer de nadie, te amo, entiéndelo ya,
Te amo, y tú no me amas, eso en el viento se va.
He quedado en tus brazos, ahogado y descubriendo.
Enamorado de tú y todas, mi corazón va sintiendo
Y en el reflejo de tu vista, cruz de corazón apagado,
Titiritando de mimos, sucio, llano, despedazado.
MFD 2010

Primer aniversario de los versos de Fénix

2010-12-17T12:16:00.005-06:00

Pareciera que fue tan sólo hace unos días cuando me encaminé al mundo de la poesía virtual, decidí abrir este espacio, para comenzar a publicar obra salida de mi propia inspiración, que bien afirmo, he robado de la naturaleza, de lo que ella nos quiere decir, soy sólo un instrumento de la poesía, por encima de ser un poeta que crea versos. El poeta llega a ser escrito por sus letras, los versos comienzan redactándolo a uno y no al revés como parece.
Los seres humanos estamos condenados a la poesía, a odiarla o a amarla, pero a no prescindir de ella.

Este año me ha servido para crecer literariamente y veo esta bitácora, sus entradas; me alegra saber que no han pasado desapercibidas, que ha rendido fruto mi trabajo y la publicación de mi obra, y que hay gente allá, del otro lado de las ventanas, absorbiendo mis palabras.
Agradezco certera y francamente a mis seguidores y a mis lectores, a los que han usado su valioso tiempo para ser partícipes en mi poesía y mis letras, a quienes se han sentido identificados y a todos los que me han criticado, vienen muchos años en camino, y aunque ser escritor no es fácil, este blog, forjado por ustedes y transcrito por mí, es la catapulta a los libros.

Eternas gracias a todos, el blog les agradece, mi poesía habla en nombre de nosotros, los poetas, los poetas estudiantes, amas de casa, intelectuales, licenciados en comunicaciones, enfermeros, doctores, los poetas diurnos, nocturnos, los poetas de la vida, los poetas que no precisamente hacen de sus palabras hermosos poemas, sino que los regresan en sonrisas al viento.

Este blog, mi humilde obra, también es de ustedes, de todos los que la leen, de todos y cada uno de ustedes, porque la leen, hacen la parte más importante, porque son mi público, mis mejores críticos , porque ustedes me ayudan a crecer, mi obra madura gracias a sus palabras.

Estas son las mañanitas para los Versos de Fénix, cada una de sus entradas semanales han sido forjadas con amor y respeto, y aunque falta mucho por seguir, es bueno detenerse y conmemorar.

A ti, lector, partícipe y acompañante en la travesía de las letras, te invito a reivindicarte, a luchar y seguir avante, te agradezco tu constancia y el apoyo que me has dado,
Además de pedirte que nunca quites el dedo del renglón… te he de pedir:

No huyas de tu pasado… respeta
No niegues tus raíces… poeta.

Eternas gracias este año de versos

El poeta
Míkel Fénix Deltoya

Retorno de mujer [Poema]

2010-12-13T11:20:00.008-06:00

Es tu voz dulzura y manto que todo cura.
Tu mirada casi volátil es eterna encrucijada,
Me rindo en su néctar y me doblego en sus cauces,
Y todo cuanto hubo de mí se pierde en otros mares

Es la mañana siniestra el paso que todo ve e impone.
Tu mano de eterna musa el paso que descompone,
y es tu cabello, tu espalda, la curvatura de tu cadera,
todo son tú, el arcoíris, la miel, la luna, la efímera enredadera

Al tocarte, la intocable, me maravillo y derrito,
Al sentirte, sin sentido, me marchito, me pierdo.
Eres como una flor, tan colorida y sin miedo,
Y yo soy el rocío que te limpia, te alimenta y envenena.

Trátame como a tu sirviente, ámame como a un esclavo,
Que soy ya sino de tus labios, prisionero deambulando,
Quémame como a los que te aman, húndeme como piedra,
clávame entre tus adentros, delirante, fría, incierta.

Me pierdo en tu pecho, en tu aliento, tú, en todo, tú.
Y es tu calor, tu tundra, tu suave muslo, tu jugosa sombra,
la razón por la que vivo, muero, renazco y me cuelgo.

Y el delirio impalpable, con el que corro, salto, juego.

Cómo no morir por ti, pasajera de sueños.

Relato tu cuerpo, y lo que recuerdo de ti,
Describo a todos y todo, la historia de nosotros.
Comprendo que en unos días la luna y el sol se irán.
y pronto, muy pronto, las hojas, el mundo, tú, volverán.

MFD

Rox

2010-12-09T11:38:00.004-06:00

Sus ojos se cristalizan lentamente hasta volverse líquido, uno transparente, pero altamente cargado de sentimientos, el soluto más denso de todos, la gota parece no querer salir, pero estalla justo de entre sus ojos y la lágrima baja el puente de piel por encima de sus dos mejillas. Está llorando definitivamente y no sólo eso, llora por alguien o algo, tal vez un hombre, un ser, una idea, un no sé qué.

En el hueco de entre sus pulmones, ahí donde solía haber un corazón, hay pulso, uno muy débil, de aquellos que emanó de su alma.

Las gotas caen como pequeña lluvia al suelo, se atrincheran y forma algo así como un pequeño trozo de gloria emulsificado, la lágrima, la lágrima de una mujer, aquella triste pero valiosa substancia prohibida y desperdiciada.
Pero eso no es todo, yace junto al teléfono descolgado, se puede oír el tono quebrantando el silencio cada dos segundos, hasta pareciera que su llanto combinara con el mueble, el silencio y el delirio de la realidad.
Ella está sobre el suelo, recostada y con la voz quebrada, quiere detener con sus manos el lagrimeo pero le es imposible, con ello sólo desata una terrible lluvia de tristeza, de depresión, alguien o algo la lastimó, no usaron ningún arma para partirla en dos, usaron una o tal vez dos palabras, basta con ver el sombrío momento para adivinarlo.

Cuando sus lágrimas formaron un pequeño charco lo suficientemente agrupado para reflejar uno de sus rasgados ojos, ella ve en su llanto su pasado, mira el sitio de su infancia, donde solía jugar y recorrer con regocijo las calles, miró a su familia tan unida, pero después se vio así misma creciendo, intentando resistir el paso del tiempo pero consiguiendo solamente quedar aplastada por el mismo; se encuentra así mismo leyendo su pasado en una microlaguna de verdades, en su reflejo mira las cicatrices del tiempo, de amores perdidos, de rencores, de todo en que nada nace.
Se pone de pie, su cuerpo se nota frágil, cansado, delgado, pero hay mucha fuerza, una que nace mágicamente cada que sonríe. Cuelga el teléfono, se seca los residuos de llanto en su mejilla, y la habitación vuelve al orden de siempre.
Tantos años de analizar y cuidar a otros, que piensa que jamás podrá analizarse ni cuidarse a sí misma, pero eso no importa ya, “pasó” está en tiempo pasado, la vida no le sirve sino para vivirla y nada más.

Ahora en sus ojos hay un brillo elemental, como el que le otorgó Dios en los cielos tras su nacimiento, en su rostro hay una verdad, ya no va a llorar ahora va a curar.

Caminó ya hacia el comedor, se ha sentado en la silla, encuentra una hoja y la toma, no prende la luz, es muy noche, prende una elegante vela, se sienta junto a la luz para bañarse de su calor, y comienza a dibujar un caballo, allá a lo lejos un globo, recorriendo el universo, ese dibujo es perfecto, toreando nubes con prudencia, es simplemente feliz. Termina el bosquejo y se recuesta en la sala, pero antes pasa al refrigerador para servirse un poco de agua fresca, se acuesta boca abajo y sonríe, se ve contracara al espejo, se mira, su cuerpo ya no es el mismo, ahora está mejor, se pone de pie y se observa con una sonrisa que nada ni nadie le puede robar, hace muecas a su reflejo, le modela, le baila con una tierna torpeza, ha decidido desde ese momento entregarse al mundo, qué importa si la intentan lastimar de nuevo, qué importa si ha perdido su fuerza, nunca le arrebatarán su sonrisa ni su dignidad.

Entre las penumbras de la velada, abre lentamente una puerta de madera, entra de puntillas para no hacer ruido, encuentra a unos niños ahí, dormidos, bailando en la tierra dócil de Morfeo, les besa la frente a ambos, uno de ellos, el mayor, se levanta tallándose los ojos, entonces dice:
-¿Siempre estuviste aquí?
-Sí dice ella.- nunca me iré.

Entonces la noche vuelve a lo que nada se oye.

Reviviendo a Pigmalión [Cuento]

2010-12-02T14:23:00.006-06:00

“[…] Una vez terminada

de esculpirse la estatua

de esa mujer tan bella,

comenzó a enamorarse

poco a poco de ella,

era perfecta,

pero sólo le faltaba una cosa:

el calor sutil de la vida.”

Metamorfosis-Ovidio.

Juan Pigmalión era un muralista experimentado y muy talentoso, era un artista prometedor, famoso en el rubro cultural, reconocido mundialmente.
Había pintado coloridos murales en el congreso, en museos y en catedrales, sus obras habían sido convertidas en cotizadas postales, había trabajado para consulados y centros turísticos, había aparecido en numerosas revistas, sin ir más allá, era exitoso y sobresaliente.

Huérfano a edad temprana, Juan Pigmalión no tenía familiares, pero sabía que debía casarse tarde o temprano, era algo temeroso al amor, había salido con múltiples mujeres a lo largo de su vida, todas ellas con complejos y defectos sobrenaturales, había salido con compradoras compulsivas, con sadomasoquistas, con psicópatas celosas y románticas dependientes. En todas encontraba defectos escondidos y catastróficos, la más reciente por despecho vació solvente en su más reciente mural.
Uno de sus colegas cercanos le aconsejó conocer mujeres, ir a sitios a bailar, conocer nuevas personas, pero él se sentía triste, era sexo, conformismo, una manera inestable de saciar un vacío, tanto los hombres como las mujeres que asistían a aquellos lugares iban con un semblante de hipocresía, algunos sólo por diversión, y muy pero muy por debajo del humo de la pista o de el alcohol, pocos iban por amor.
Triste y decepcionado, Juan se regresó a casa convencido de que jamás encontraría a nadie especial, se acostó con la ropa casual todavía puesta y cayó en sueño, pero un sonido lo despertó a los minutos, provenía de la pared de fondo, una especie de palpitar, como un corazón, se levantó extrañado y se dirigió a la pared, colocó su oído pegado al muro, el palpitar se sentía fuerte, se sintió extrañado, pues tras el muro se encontraba la intemperie, de un segundo a otro el palpitar se detuvo, Juan se fue al baño a lavarse el rostro y regresó a la cama.
Al día siguiente, desayunando un cereal y una revitalizante taza de café se puso a leer el periódico, de un momento al otro, el muro comenzó a palpitar, como si le hablara, detuvo lo que hacía para ponerse de pie, sacó de su baúl la mejor pintura, y comenzó a hacer un mural, no de paisajes ni sitios, sino a una mujer, una bella dama, la coloreó con una fina brocha, sus rasgos, su textura, era perfecta, como para quedarse con ella toda la eternidad, había cuidado hasta el mínimo detalle, su sombra tenía la textura perfecta, había sido pintada por el corazón a distancia, el palpitar de piedra y el de su cuerpo se sincronizaron, la obra de arte era perfecta.
-Ella es.- se dijo a sí mismo.- es el amor de mi vida.

Y tan enamorado quedó de su mejor creación que pasó tres días y tres noches retocando y decorándola, cuando creyó que estaba triste, le pintó un hermoso día soleado, le pintó un bello paisaje a sus espaldas, un bello pastizal a la orilla de un río, a lo lejos unos cerros reverdecidos, geranios en su honor.

Cuando el palpitar se perdía, él sentía que los separaba un universo, besaba el muro, optaba por realizar lo irrealizable, pero sentía frío, le faltaba la pintura más importante, la pintura de la vida.
Tan triste de amor Juan Pigmalión salió al centro de la ciudad en busca de un chamán, le contó su problema, el chamán le mostró una veladora con aroma a violetas, le dijo que con la veladora podría trasladar su alma al muro de momento, pero antes de que se consumiera, debería regresar, Juan Pigmalión le ofreció una fuerte cantidad de sus ganancias y a cambio, le pidió todas las veladoras de violeta que tuviera, pero el chamán le dijo.
-Sólo tengo una, no encontrarás ninguna como esta, y creo que toda la fortuna que obtengas en vida no pagará su precio jamás.
Juan se arrodilló al chamán y le suplicó, necesitaba estar con ella, se había enamorado de su creación.
-¿Por qué no buscas a esa dama en la tierra?
-Porque estoy convencido de que no existe sino en mi muro.

El chamán entonces le dijo que le daría la veladora a cambio de su servicio, necesitaba un gran mural, Juan Pigmalión aceptó y esa misma tarde comenzó, pintó el mejor mural para su cliente, sentía valioso cada segundo, para poder entrar y conocer a su amada, tardó veintiséis horas seguidas en terminar, pero cuando sentía terminar, el chamán se le acercaba a pedirle nuevos detalles; una cantera, una milpa, un río, un bosque frondoso, cacatúas y gorriones, nubes, un sol amplio.
Juan no veía fin a su trabajo, pero el amor y el palpitar de su muro lo mantenía vivo así que no desistió.
Cuando el chamán vio cansado a Juan le dijo: Anda ve a tu casa y descansa, mañana te habré dado la vela.
Juan aceptó, regresó a casa y durmió , no sin antes sentir el palpitar de su pared, a la mañana siguiente regresó a donde estaba el chamán, se encontraba su cuerpo hecho cenizas en el suelo, miró detenidamente al mural, se encontraba dentro el chamán… ¡Lo había utilizado!
Juan Pigmalión regresó a su casa roto en llanto
-Jamás podré estar con ella,
Cayó al suelo y murió.

Los días pasaron, y sus colegas se extrañaron de no encontrarlo por ningún lado, por lo que decidieron irrumpir en su casa,
Encontraron su cuerpo, había muerto por una indigestión, yacía con la mirada perdida, apoyado en la pared, entonces los ahí presentes sintieron un palpitar proveniente del muro.

-¿Y éste paisaje?.- dijo uno de ellos mirando detenidamente el fondo, donde yacía un hermoso paisaje pero ninguna presencia humana dentro de sí.
-Quizás fue su última creación.- dijo el otro con la voz cortada, entonces retiraron su cuerpo y dieron aviso a todos sus amigos.

Dicen que fue tanto el amor que le tuvo a su imagen, que se trasladó a ella, tal vez Juan anda por ahí más allá de los cerros y el río, tomado de la mano, viviendo su gran obra, su obra final.

MFD 2010

En las hojas van [Narrativa]

2010-11-26T23:01:00.010-06:00

« Yo quiero volar

como las aves.»

le dije.
« No es imposible, Julián,

pero lleva tiempo,

mucho tiempo.»

Caminando hacia el Olvido

M.F.Deltoya MMX
(Si quieres leer la historia click arriba)

Estaba en mi escritorio, uno de esos días en los que el tiempo gotea lentamente y el ruido se disipa entre el porvenir.

Andaba escribiendo una canción bella, quizás la mejor, no recuerdo con certeza de qué trataba, pero bastaba con mirar mi sonrisa reflejada en el espejo de la sala para convencerme de que era buena.
Entonces una brisa de viento entró a la habitación moviendo bruscamente la ventana, se robó las letras.
Confundido y pasmado, caminé hacia la ventana y la cerré con fuerza, me senté de nuevo frente al escritorio y observé que las hojas se habían esparcido por doquier, las letras se habían marchado, quizás con la ventisca, quizás aprovecharon el momento para esconderse.
«Condenadas letras, las voy a encontrar»
Moví el pesado escritorio para ver si se habían caído detrás, puse de cabeza el sillón, la mesa, desatornillé el abanico de techo, arranqué la alfombra, pero no salió ninguna palabra. Triste y casi convencido de que las había perdido, observé el frasco de tinta ahí junto a la mesa.
«Con que ahí se metieron.» dije con una sonrisa inteligente, di cuatro pasos, agarré con mi mano derecha el pequeño objeto y lo destapé bruscamente para encontrar a las letras in fraganti, sólo conseguí que la tinta se derramara sobre mi camisa.
Me senté triste y manchado en el sofá (que ya había abierto con una navaja previamente) y quise ver la televisión, pero recordé que no tenía.
« ¿Dónde está la inspiración?» pregunté a los dioses, pero no escuché ninguna respuesta.

Me puse de pie y salí a la calle, caminé algunas cuadras, todas las letras de los señalamientos y calles estaban ordenados, pero mis palabras, las de mi canción estaban regadas no sé dónde, me senté en un parque, ahí en el césped, rompí la regla de “no pisar el pasto” con sólo un salto a la pequeña malla.
«Ay palabras mías ¿A dónde se habrán ido?»Dije tumbado en el suelo.
Cerré mis ojos por un momento, pero no estaban ahí, me había quedado sin ideas, si por mí fuera habría buscado en todo el parque.
Entonces un soplido leve levantó las hojas del suelo, y se marcharon rumbo al este, me puse de pie, seguí aquella corriente, caminé varias calles, encontré una enorme pila de hojas, me lancé a estas sin pena ni gloria, eran tan suaves, su sonido, su extenso crujir, su textura, su color, su aroma, sabía que pronto se volverían un amarillento polvo que se desintegraría en el viento, me quedé abrazado a la pila amarillenta y pensando en mis letras escondidas dije:

«Cuando estas hojas se pierdan en el viento, no les va a quedar otra, de mí no se van a escapar.»

A mis autores [Poema]

2010-11-16T12:34:00.005-06:00

Sabines con su pluma
maravilla de papel,
me ha servido tanto tanto,
para mal y para bien.

A Neruda yo agradezco
por contagiarme la pasión
que le da a un buen poeta
escribir una oración

con Rulfo por magnificencia
aprendi a redactar
absorbiendo aquella esencia
que a uno le nace del soñar

he leído poco y tanto
desde Traven a Descartes
desde el Manco de Lepanto ,
A Sor Juana, Proust y Faulkner

Me fascina la corriente
del boom latinoamericano
que con Fuentes y Cortázar
lo que lees nunca es en vano

Benedetti, don palabras
Octavio paz; la institución
A uno agradezco el fuego
a otro el puente a la ilusión

A Jean Paul Sartre dedico
una estrofa en su honor
por dejarme en sus palabras
náusea, amor, odio y pasión

orientales, Kawabata,
por lo bello y por lo triste,
que las cortinas enlumbra
y el paso del tiempo resiste

A Acuña por romance
a Chinato por aliento
a Franz Kafka por su trance
a don Borges, lo que siento

Netzahualcoyotl, Unamuno
y a Victor Hugo leer,
García Lorca, Azuela, Huxley
o a Oscar Wilde conocer

Con Ortega Palomares
o el buen Mijail Lamas
uno nacido frente a los mares
otro bajo el sol hecho llamas

Enlistar a mis predilectos
es difícil, nunca aciertas
lo que lees te cambia, es cierto
lo que no, puertas abiertas

A la musa de musas,
Sor Juana Inés de la cruz
la de siempre, la que ilusa,
a las letras anuncia la luz

Allá en el cielo de poetas
mis escritores hacen coplas
con las que entintan las nubes
que con orgullo el viento sopla

Y acá en tierra los que quedan
forjan con letras su legado
del poder de la palabra
de la cual caigo enamorado.

MFD

Hoja de papel [Poema]

2010-11-09T12:42:00.007-06:00

Cuando miro los libros, sus hojas, sus letras
pienso en ti y luego pienso y decido ser poeta,
pero ser poeta me limita, entonces es cuando sueño
y al ver tanta letra ordenada, de cuya existencia me adueño,
en mi travesía de escribir cada camino que sigo
Miro tantas palabras y ahí es cuando digo:

“Quisiera ser un punto y aparte,
dar final a una idea y luego apartar el amarte,

Ser una coma profunda y bien situada,
para dar pausa a tus días y detener tu mirada,

quiero que seas mis acentos,
para que en cada palabra, entones mis sentimientos.”

Caminar los dos en letras,
en mundos sentirnos vivos,
Y situemos las palabras
Entre puntos suspensivos,

que cada carta que abras
de mi contenga frases,
mías, tuyas, nuestras,
de lo que callo, de lo que no haces,

cuando leo lo que no escribes
y escucho lo que no hablas,
no te doy lo que recibes
y no creo cuando me engañas

Quiero que seas mis poemas
y quiero ser tu escritor
que redactes tú mis lemas
que transcribas mi dolor

deseo mis versos te pongan eufórica
que seas mis letras y su piel
vivir los dos en la retórica
que seas mi hoja de papel.

Quiero que estemos juntos
juntos por siempre tú y yo
como Jean Paul Sartre
y Simone de Beauvoir

Que en nuestra historia no exista
nunca ni el bien ni el mal,
que la palabra resista
que no haya punto final

MFD

La verdad y cómo curarla [Narrativa]

2010-11-03T19:37:00.004-06:00

Miro su foto, yace inerte, como si su sonrisa no se hubiese dejado capturar, yo estoy sobre el sillón, mis pies se recargan sobre la mesa, extendidos, su foto se funde con el marco grueso de madera.
Su sonrisa fue perfecta desde el primer momento en que la lució.
La tarde se vuelve densa, cada vez me dura menos el día, el reloj se pierde en la existencia, su textura la puedo cortar a voluntad, pero se me cae de las manos, como si al vivir el tiempo, estuviera golpeando un chorro de agua que cae, desviándole fragmentos a la intemperie, pero sin conseguir desviar su rumbo, el rumbo sobrio de la gravedad.

Recuerdo cuando la conocí, a decir verdad, nunca la conocí, ni la conoceré, nunca supe quién era, pero su foto me dice tanto y tan poco, que estoy aquí en el sofá, no me he movido, no tengo el recuadro en mi mano, el marco sigue ahí, con su patita desviada, sobre el buró.
Al recordar lo que no viví a su lado, o lo que ella no vivió en el mío, me siento atontado, la vida se me escapó de los ojos, he perdido el color, la verdad, la verdad mi vida nunca tuvo color alguno, ayer estaba caminando por la alameda, mi mente llegaba a tribulaciones absurdas, la noche me dio su espalda, es como si estuviera suspendido a la existencia desnuda.

Me hice la idea de que éramos felices, de que pudimos haber vivido siglos juntos, que nuestro amor cambiaría fronteras, que lo podíamos todo, la soñé y la tuve, sin haberla tenido.
Anoche cuando me fui a acostar, el televisor encendido me decía noticias de la realidad, su esencia robaba el sopor mismo de las ideas que suelo dejar por ahí en el aire de mi habitación sueltas y sin rumbo.
Se manchan mis sueños, andaban firmes en fila, marcando paso, respetando las señales de tránsito, pero desde que anoche empezó a llover, todos mis sueños, confundidos, se perdieron, quizás se escaparon por la tubería, corrompidos y sucios se han ido, se marcharon por una ventana.

He llorado tanto por su ausencia, su escasa, casi nula presencia se determinó en mis anhelos, la estuve pensando día, noche, sombra, luz, historia, tiempo, luna, sol.
Hoy, finalmente dejo caer su recuerdo, ya no la necesito, me necesito a mí, puedo ser y seguir sin su ayuda, sin su memoria, ya basta de anclarme a lo que no fue, de buscar una historia de amor en donde no la hay, de sumergirme en surrealismo, en andrajos, de trasnochar como rata en su sombra de viernes. La verdad… la verdad ya no la necesito más, ya no la quiero, prescindo de ella, la verdad, estoy a punto de quemar su foto, y no me voy a retractar.
A decir verdad, hoy saldré, conquistaré el mundo, conquistaré corazones, quizás uno me conquiste a mí, la verdad, ya no me duele el saber que ella no estará nunca más.

A la locura [Soneto]

2010-10-29T11:30:00.006-05:00

Aquí estás ya, te miro en un espejo,
Serás una constante muda e incierta,
Las mentiras de una pregunta abierta
En sitios y lugares sin reflejo

El atraco barato indiscutible,
La frágil línea de tantos errores
Volverse loco por varios amores,
y una cura incierta que es divisible

La faz de sobra, loquera curada
Cordura perdida, cortando lazos
De varias costumbres, de una mirada

A tu estatura le definen pedazos
Ésa eres tú, mi verdad maniatada,
Camisa de fuerza uniendo los brazos

MFD

Opuesto en el frío de Invierno [Narrativa]

2010-10-24T13:41:00.009-05:00

El santuario situado en la cuesta del cerro suena sus campanas siempre a las cinco con cuarenta, el rocío de la mañana viene como chispa de agua bañando todo, no discrimina nada, ni siquiera la tierra, por lo que aquel olor, aquella fragancia te mantiene vivo, como si la brisa de la mañana también te bañara a ti.

El sol no sale todavía, pero ya lo sientes venir, sus disparos de alba tiñen el cielo desde un oscuro perfecto hasta un azul constante, pasando por el naranja, el rojo, el rey.
Las mañanas en invierno te hacen soñar muchas cosas, el tiempo es ya más corto, un segundo dura menos, un paso dura más, un respiro helado desde el exterior hasta el fondo de tu alma te hace sentirte lejos, muy lejos de casa.
Las espinas del invierno son largas y blanquecinas, atraviesan los huesos, un helado constante que se transfigura en tus anhelos, en tus respiros, enmudece las ganas de vivir y aumenta el deseo de un amor, de un abrazo, de hacer fuego no importa cómo. Cada invierno te hace sentir así, por eso las costumbres y tradiciones se han encargado de lanzar una campaña casi universal de “época de celebrar” de negar la helada para estar bien, por eso no quieres negar la realidad, y frente al mundo, tú pareces ser la única que no se encuentra en esa cálida rosa, de tapiz engrapado, para estar frente al frío, a la tempestad.

Lo que sí no niegas, es la nieve, la primera vez es mágico, más aún cuando eres niño, la disfrutas como nunca, al principio no concibes la idea de que caiga hielo del cielo, no sabes de dónde cae ni por qué, pero te fascina, cuando sus plumas caen en tus manos, lo único que deseas es jugar con ellas, las sostienes en tu palma desnuda, y aunque la helada congela de entero tus tibias palmas, no te importa, nunca el agua te pareció más perfecta, ni siquiera en el océano, como si las nubes de algodón se hubiesen caído en picado.

El frío de invierno te recuerda tantas cosas, un amor pasajero, un amor imposible, distancias divorciando familias, terrones de azúcar en tazas de café, la magnitud de vivir cuesta tanto en invierno, tus pasos se tiran del cielo, la fría nostalgia de ésa fecha en el año sólo viene a recordarte por qué no eres feliz.

Parece que el viento, la tarde, el microbio, la luna, la tierra, sus aves, todos se organizan para dar frente al clima, pero tú no lo logras, no sabes por qué.
Te duele tanto en el corazón soñar en invierno, viene a recordarte en cada árbol, que tu tiempo se va acabando, que no eres pino para soportar, que eres de carne y hueso, que eres minúscula comparada con el universo, tus ganas de vivir acrecientan en una fe que no interpretas, una fe de ti misma, de tu vida, de tus conflictos y deudas, problemas y verdades.
El frío te ha quitado mucho: emociones, anhelos, detalles, ha pintado con brocha de plata tu calle, tus alrededores, te quita el vapor de tu alma en cada respiro, sin embargo trae para ti de nuevo nostalgia, emociones olvidadas, te llena de crudeza, te llena de ropa.
Llegas a la escuela, la miras tan llena de vehículos empañados, estudiantes que no conoces, humo por doquier, pero mirando con el alma, está vacía, el mundo gira, cae una lágrima helada por tu mejilla, pero sonríes y entonces dices:
“Al menos pronto será primavera, y cuando te vayas,crudo invierno, aquí estaré.”

Soñar en Octubre [Minicuento]

2010-10-15T14:28:00.006-05:00

Feliz cumpleaños para el buen José Carlos Márquez Quezada por sus veinte añotes

El motor emana un sonido similar a un graznido, es una motocicleta color pardo, que se dirige de un lugar, valga la ironía, a otro. Se desconoce el tiempo, puede ser cualquier fecha, cualquier día, en cualquier vida, aquella moto y su piloto son el centro de la existencia, como de la historia.
Te vas enterando, más tarde, unos kilómetros delante, que el piloto es un tal Emilio Féller, que lleva un bulto en la espalda, quizás ropa, o un cuerpecito, tal vez su hija. La motocicleta no se detiene, opone resistencia al viento, pero se mueve, pasa las líneas metódicas del silencio, o del espacio, como una gota de agua, cayendo en un espejo un poco empañado.
Tú no sabes quién es Emilio, puedes suponerlo, o determinar qué es o qué hace, pero hasta que yo te diga quién es realmente, tu noción y existencia, concepto y opinión de Féller, será diluido en lo que mi voz te diga.

-¿Qué es lo que pretende diciéndome estas cosas?.- dice un sujeto sobre una camilla, en un hospital, era un hombre viejo y arrugado, patinado por el tiempo, con manchas de los años, definitivamente viejo.

-Quiero que ponga a prueba su imaginación, señor.

-No me interesa ni un poquito quién es ese Féller, o si el bulto es su hija, o una niña robada.

-Si no le interesa, señor, ¿Cómo llego a la suposición de si es su hija o es robada? Quizás es su hija que había sido robada.

-No juegue conmigo.- responde el señor.- Solo continúe.

El otro, un joven de quizás veinte, vestido formal, con un sombrero elegante, continúa su discurso.

Se detiene para evitar un bordo, lo cruza por un lado para no saltar con todo y con moto, da vuelta por una glorieta, ha entrado ya a la ciudad, hace calor, pero con el viento a contra cuerpo, el frío se siente hasta en los huesos.
Cruza una calle angosta, sin respetar señalamientos, lleva prisa, mucha más de lo veloz que puede ir su motocicleta.
Da vuelta e ingresa a...

-¡Un hospital!.- interrumpe el anciano.

-¿Hospital? Puede ser un banco, un jardín de niños, un centro comercial, una escuela, una guarida secreta.

-No, es un hospital, la niña está enferma.

-¿Por qué dice eso? ¿Qué lo lleva a pensarlo?
-No sé.- dice el anciano.- es tu historia, tú vela contando.

La entrada del hospital es de fantasía, sillones de lujo, recepcionista, guardias, bastante pulcro, se respira esa ansiedad que se pierde al adentrarse en urgencias.
Retira con cuidado el bulto, no es una niña, sino un pequeño niño, probablemente su nieto, se ve mal, tiene fiebre, Féller se quita el casco, ahora, te das cuenta que no es muy joven, ni tan viejo, entrecano, de mostacho, con rostro de preocupación, de miedo. Exige ayuda al personal, con el niño en brazos, corre a urgencias, dos enfermeros rápidamente le asisten, colocan al niño de no más de diez años en una camilla. Lo llevan a un quirófano,
“ aparentemente, el niño tiene el apéndice reventado”.- dice el doctor.
Féller se estremece, lo llevan a revisión, su pulso aumenta, y cae desmayado, peor tantito, en coma.

-¿Y el niño?.- Interrumpe nuevamente el anciano.

-Al mismo tiempo, dos pisos arriba, es intervenido de su estómago.

-¿Pero Féller?

-Cae en coma.

-¿Por qué me cuentas esto?

El joven se desabotona la camisa, muestra una cicatriz en su abdomen.
-Por que acabas de despertar papá.

El joven y el anciano se abrazan súbitamente, hay lágrimas provenientes de los ojos de ambos, ríen un poco.

-¿Cuánto tiempo me fui?.- dice el señor

-Pudieron ser días, meses, décadas, segundos, no lo sé, te fuiste el tiempo que quieras, no importa mucho, lo que importa es que ya estás aquí, quisieron desconectarte en varias ocasiones, yo nunca se los permití, supe que despertarías, aún cuando no daban esperanzas.

-¿Cómo saliste de la operación hijo?

-Muy bien, de no haber llegado a tiempo, no estaría yo aquí, y probablemente tú tampoco.

Ambos se toman de las manos, se ponen de pie.

-¿Cómo sé que no me volveré a ir?

-Nadie lo sabe papá, esas son cosas que no decidimos, lo que si decidimos, es querer y soñar en lo que queramos que pase, yo soñé que despertabas, soñaré que no te irás, sea en enero, sea en octubre.

Silencio, y mis ocurrencias [Narrativa]

2010-10-05T15:39:00.005-05:00

Lo adoro, imposible describirme, al hacerlo no dejo de existir, “Te volviste silencio, porque así lo quisiste” me dijiste con lágrimas en los ojos, yo lloré un poco también, pero el mutismo inerte me rodeó y de aquello sólo me quedó el recuerdo.

Adoré ser silencio, volverme aquella substancia intacta, un gas inerte que no aparece en ninguna tabla, desde el primer momento que callaste, yo nací contigo, con tus lágrimas ahogadas, tu momento de sosiego.

Te mirabas tan hermosa, cada primavera, o cada verano, cada frío, de cada septiembre, de cada enero.
Te agradecí cuando salimos de paseo, y te dije lentamente mis planes de volverme aquello.
Pero los tiempos cambian, y la gente ha dejado de creer en lo increíble, cuando les dije a mis conocidos, amigos y familiares, que deseaba volverme silencio, no practicarlo sino serlo, todos se rieron.

Poca gente decide convertirse en substancias, en momentos, en tiempos, escuché de una anciana, allá en el monte, que se volvió luz, otros del otro lado del río se convirtieron en esperanzas, y yo, leyendo un poco sobre las condiciones de convertirte en algo que no se puede palpar, decidí ser silencio.

Me sentí un completo imbécil al intentarlo, pero divorciarme de mi cuerpo es algo que da risa, para algunos la mejor salida a convertirte en algo, es muriendo, dicen que morir te convierte en ángel, demonio, leyenda, en historias, en momentos, en silencio o en ruido.

Yo quise irme por otra salida, convertirme en silencio, pero sin dejar mi cuerpo, leí algunos libros, de alquimia y otras sandeces, pero todo me dio risa, busqué sobre espiritualidad, entré en algunos templos, todos hablaban de paz interior, ninguno de silencio, claro, algunos carteles de las iglesias lo pedían, o más bien guardar silencio, yo reí y reí más, guardar algo que se extiende perpetuamente es gritar.

Me contaron que había una bruja, subiendo un monte lejano, que ella contestaba cualquier pregunta y ayudaba con cualquier cometido, me lancé a buscarla, y la encontré, fue curioso, me dijeron que estaba en una cueva, pero no vi su cuerpo, hablé y el eco me respondió, pero la bruja no aparecía, mire a los lados, al fondo, pero no había nadie, entonces salí y ahí estaba, la bruja, sentada sobre un tronco.

-¿ A qué vienes?
-Quiero ser silencio, ¿Cómo lo hago?
-Así.
Entonces desapareció.

Diez minutos mas tarde, yo también

Ahora comprendo ese ruido gozoso de ser nada y todo.

Palabras que nadie lee [Poema]

2010-09-30T13:00:00.004-05:00

“Aquí estoy, tan innecesario como el sexo obligado de las moscas.”

Francisco M. Ortega Palomares

Ando en espera,
de un poema bien hablado,
sigo en la búsqueda
de un pensar abandonado

y aunque voy entre miles de extraños,
me siento sólo y olvidado
tras la indiferencia del mundo
un mundo enfermo , a veces sano.

Me arruina la libertad fallida,
así como me arruina el día el menosprecio.

Los falsos oradores
en un tirar sin agüero,
entre la crítica pacifista
o la palabra que no quiero;
vivo relacionándome
entre lobos y martillos

aprendiendo a no inmolarme
por su odio,
por su brillo.

A dondequiera que miro
hay moscas y palomas
y a donde nunca volteo,

veo el veneno que te tomas.

Para que tus ojos me puedan mirar,
suelo colocar reflectores de letras bajo las nubes;
para que tu llanto se dirija a mi costado
suelo llevar camisa de algodón.
Para que me puedas amar,
sigo alumbrando versos, sigo cubriendo enigmas.
Me gusta rociarme de caramelo
que se exprime de la luna
y luego secarme
en la salada realidad de mares desconocidos.

Hoy ya no me puedo entregar al alma,
pero sí puedo correr,
no de ti, ni de mí, sino de nosotros,

huyendo de las líneas asfixiantes de tu palma.

Me pesa el peso del alma,
así como me pesan las letras asfixiadas,
siento un nudo en mi garganta
cada que te hablo, cada que callas.

Hoy fui el autor de mi propio poema,
de mi muda realidad,
ilusionando condenas
para un llano despertar.

Frente a la costumbre del universo
que da prioridad
al que ve
yo escribo
en una hoja
palabras que nadie lee.

MFD

Ficcionario [Poema]

2010-09-24T11:17:00.004-05:00

¿Por qué no puedo olvidarte?,
cesar el daño, acostumbrarme al olvido.
¿Quién te tatuó en la postal de mi piel?
¿Quién te ató a mis tobillos?
Me haces falta como el sorgo, como el trigo
no puedo voltear a otro lado sin que te vea.
Te miro en todas partes

¿Qué haces que no complicas?
No pecas de sabia, por eso me encantas
¿Quién te manda a mis rumbos?
Aparecer y desaparecer a voluntad,
Mme haces falta para respirar, para ver.
Te necesito como necesito a cualquiera de mis manos,
como dependo de mis pulmones para seguir respirando

Me haces falta para leer, para interpretar,
te necesito para escribir, para pensar.
Llegaste a mi vida de una manera tan fría
que me muero de la ansiedad

¿Qué néctar sagrado es emanado de tus labios?
requiero mirarlo siquiera dos segundos
y ya me siento renovado,
te necesito para escapar, para volver.

¿Quién en los pueblos te predestinó?
Te hizo perpetua, como perpetuo es el fuego,
me haces falta para ver el amanecer,
para lograr cerrar los ojos de noche,
qlvidar la distancia y perecer.
Te necesito para parpadear, para hablar

Me haces falta como le hace falta el mar al vacío,
como los peces requieren de agua,
como los poetas de letras.
Me haces tanta falta, el vacío que me queda
de no tenerte y tampoco abandonarme

Te necesito como necesito mi tiempo,
te escucho en todas partes, como un sonido mutuo,
como la nota discreta entre el Mí y el Tú.
Me estoy muriendo de olvido, de amor.
Me haces falta para sentarme bajo los árboles,
necesito compartirte mi sombra, el aire que respiramos,
te necesito para no necesitarte más
tengo sed de ti, de tu vida.

Me alivia el no tenerte
porque sólo así te vuelves tangible.
Me haces ruido y no me estorbas;
bendita entre todas las mujeres,
mujer entre todas las bendiciones.

Te envidio por ser imperfecta,
por ser discreta,
me haces espacio en tu reloj de arena
para entumirme entre la playa

Me haces falta para estar alegre,
mantener el estribo.
Te necesito para andar contento
para sentirme vivo.

Si mi voz ya no te llena
o nunca te llenó...
te lo suplico al menos
¡No me olvides, por favor!

MFD

Epílogo del Arte de Amarte [Poema]

2010-09-18T00:03:00.007-05:00

Con este poema, pongo punto y aparte,
punto final a mis memorias
y al sobrio arte de amarte.

Tu llanto cobrizo, tu andar indispuesto,
Es sabio el delirio
es cruel tu lamento.

Tu andar pasajero, trenzada entre sueños.
Tu vida y la mía,
Tus voces, mis rezos.

Corona diamante, pondré punto final,
me intriga el saber
que te has ido, no estás.

Lo que pudo haber sido, me duele, lo acepto
lo mal que me vi, no lo culpo
no lo niego.

Es sabio el odiarte,
es falso encontrarte,
es turbio indagarte,
es prohibido mirarte,
es imposible descifrarte.

¿Cómo quieres que escriba
o ponga punto y seguido?
si me angustia entender
que no estás, que te has ido.

¿Cómo piensas que siga,
si nunca me detuve,
si nunca he avanzado?

Memorias de no amarte
memorias de mirarte
es sabio el delirio
es falso olvidarte.

En el retrato de mi voz,
poetisa de dos en dos:
Levánta tu vuelo,
Levanta tu honor.

Lo que sí no olvidaré
es la amargura de algo que no fue,
el retrato turbio de un exilio,
la soledad de un cliché.

“Ésta es la historia
de un fracaso y un comienzo”
Dijo a sus compatriotas
un poeta sobre un lienzo

Suspicaz en mi designio
caminé hacia mis quimeras
buscando un falso andar
"Travesía del día que me quieras"

Lamento del arte de amarte
nuestros viejos pero nuevos años,
adiós por nuestros adioses
Los reflejos, los rebaños

Hasta la próxima, mi no mía,
nos veremos en otra vida,
en otro andén, en otra vía.
Guárdame en tus recuerdos
ya me has inspirado suficiente,
gracias por tu constancia
y por el frio de septiembre

MFD

[Gracias]